No te Sueltes (Never Let Go) — Cuerdas de supervivencia, paranoia forestal y traumas familiares

En la noble redacción de Claqueta Ácida hemos sobrevivido a cabañas en el bosque de toda índole y condición, desde las cabañas de los hermanos Vachon hasta las cabañitas de M. Night Shyamalan, donde el giro final siempre sabe a caramelo envenenado con edulcorante barato. Pero la ratonera de madera que plantea Alexandre Aja en No te Sueltes (2024) destaca por su asfixiante austeridad y su capacidad para sembrar la duda existencial en la mente del espectador con la misma eficacia con la que un reality show siembra odio entre familias disfuncionales. El cineasta francés, conocido por su amor a los cocodrilos hambrientos (Crawl), el gore juguetón (Alta Tensión) y esa estética de matadero chic que tanto gusta a los festivales de medianoche, decide aquí dejar a un lado el espectáculo visceral para firmar un cuento de hadas oscuro y minimalista sobre el trauma familiar heredado. Y vaya si lo consigue, aunque no sin tropezar en el camino con sus propias cuerdas metafóricas.

La premisa se aferra a un cabo de supervivencia literal con la elegancia de un náufrago abrazado a un bidón de gasolina: una madre coraje, Angela (Halle Berry, en un papel que parece escrito para demostrar que puede cargar con más peso que su Oscar), y sus dos hijos pequeños, Samuel (Percy Daggs IV, el niño que mira con esa mezcla de inocencia y resignación que solo los infantes en películas de terror parecen dominar) y Nolan (Anthony B. Jenkins, el adolescente rebelde que huele a testosterona y escepticismo), viven aislados en una modesta cabaña en medio de un bosque denso y salvaje. Según Angela, el mundo exterior ha sido arrasado por una fuerza maligna, un ente amorfo y viscoso al que se refiere simplemente como "El Mal". Este Mal, que en otro tipo de película sería un alienígena con diseño de H.R. Giger o un demonio con máscara de latex, aquí se manifiesta en forma de visiones deformes, susurros guturales y esa sensación de que, si parpadeas demasiado, algo te va a agarrar del tobillo. La única forma de mantenerse a salvo es permanecer atados a los cimientos de la casa mediante unas gruesas cuerdas que nunca deben soltar. Sí, como si fueran perros en una perrera de lujo, pero con más paranoia y menos croquetas.

El problema —o la genialidad, según se mire— es que, a medida que los recursos escasean y el hambre aprieta con la misma insistencia que un vendedor de enciclopedias en los 90, Nolan empieza a cuestionarse si "El Mal" es real o solo el delirio esquizofrénico de una madre que ha visto demasiadas películas de terror mientras amamantaba. Aquí es donde No te Sueltes se convierte en un juego de espejos deformantes, una partida de ajedrez psicológico en la que el espectador es el peón que nunca sabe si está a punto de ser sacrificado o coronado. Aja, que no es ningún principiante en esto de jugar con la ambigüedad (basta recordar The Hills Have Eyes y su capacidad para hacer que un desierto parezca un parque de atracciones del horror), maneja con mano firme la tensión entre lo real y lo imaginado, entre el instinto de protección maternal y la locura que se filtra como humedad en las paredes de la cabaña.

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El bosque como laberinto de la desconfianza: cuando la naturaleza es tu peor enemiga

Lo que funciona de manera excepcional en No te Sueltes es su exquisito tratamiento del espacio y, sobre todo, la fotografía de Maxime Alexandre (colaborador habitual de Aja y responsable de esa paleta de colores que oscila entre el verde podrido y el marrón sepia, como si el mundo hubiera sido filtrado a través de un Instagram de los 70 con mala conexión). El bosque de Vancouver, que en otras manos sería un escenario idílico para un anuncio de yogures ecológicos, aquí se convierte en un laberinto gótico repleto de sombras amenazantes, ramas que parecen garras de bruja y una niebla húmeda que se come las siluetas de los niños como si fuera un monstruo de Lovecraft con hambre atrasada. Alexandre compone planos que son auténticas postales del horror rural: árboles retorcidos que parecen figuras humanas en agonía, raíces que emergen del suelo como venas de un cadáver, y esa luz mortecina que se filtra entre las hojas como si el sol hubiera decidido hacer huelga indefinida.

Pero donde el filme realmente brilla es en el uso de las cuerdas como elemento narrativo y visual. Estas no son simples accesorios de supervivencia, sino que estructuran el encuadre de manera obsesiva, obligando a los planos a jugar constantemente con los límites de la tensión física del cable tenso. Hay momentos en los que la cámara se acerca tanto a las cuerdas que casi puedes sentir el roce áspero en tus propias manos, como si el espectador también estuviera atado a ese destino claustrofóbico. Aja y Alexandre convierten el fuera de campo en un personaje más: lo que no se ve —lo que acecha más allá de los límites de la cuerda— es tan importante como lo que sí se muestra. Es una lección magistral de cómo el terror puede surgir de la sugerencia, no del susto fácil. Aunque, todo hay que decirlo, hay un par de jump scares que parecen incluidos por obligación contractual, como si el estudio hubiera exigido un mínimo de sobresaltos para no asustar a los inversores.

La dirección de Aja es, en este sentido, impecable. El francés demuestra que sabe manejar el suspense de la ambigüedad moral como pocos, obligando al espectador a compartir la desesperación de Nolan y a preguntarse, junto a él, si las perturbadoras visiones de Angela (como su madre muerta con lengua de serpiente, un detalle que parece sacado de un cuadro de Zdzisław Beksiński) son tangibles o fruto del encierro mental y el hambre. Hay una escena en particular, en la que Angela ve a su hijo Samuel transformarse momentáneamente en una criatura de pesadilla, que es tan inquietante como desgarradora. No es solo un truco de efectos prácticos (que los hay, y muy bien ejecutados), sino una metáfora visual de cómo el trauma distorsiona la percepción de la realidad. Aja no se limita a asustar; quiere que sientas el peso de la duda, la corrosión de la desconfianza, y lo logra con una economía de medios que resulta admirable en una era en la que el terror suele confundirse con el exceso de CGI y los gritos en 5.1.

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La cabaña como prisión: cuando el hogar es una trampa

Sin embargo, No te Sueltes no está exenta de problemas, y el más evidente es su fatiga narrativa en el segundo acto. Durante los ochenta minutos centrales, la película se instala en una dinámica repetitiva que, aunque efectiva en su construcción de atmósfera, termina por agotar al espectador. Las escenas en la cabaña —donde Angela instruye a sus hijos sobre las reglas de supervivencia, donde Nolan cuestiona esas reglas, donde Samuel obedece como un autómata— se suceden con una cadencia que roza lo litúrgico. Es como si Aja hubiera decidido que el terror no necesita acción, sino ritual, y en ese empeño por crear una sensación de monotonía opresiva, la película pierde fuelle. No es que el ritmo sea lento (que lo es), sino que se vuelve predecible en su estructura: cada salida al bosque es un calvario, cada regreso a la cabaña es un respiro que sabe a poco, y cada discusión familiar es un déjà vu que te hace mirar el reloj con la esperanza de que el tiempo se acelere.

Esta repetición no sería tan problemática si no fuera porque, en su afán por mantener la ambigüedad, No te Sueltes se olvida de desarrollar ciertos elementos que podrían haber enriquecido la trama. Por ejemplo, ¿qué hay de la figura del padre? Se menciona de pasada que Angela lo mató en un arrebato de locura (o de protección, según se mire), pero este dato, que podría ser clave para entender la psique de la protagonista, queda relegado a un segundo plano. También resulta frustrante la falta de exploración del Mal en sí: sabemos que es una fuerza que corrompe, que se alimenta del miedo y que tiene la capacidad de imitar voces y rostros, pero nunca llegamos a entender su origen o su propósito. En este sentido, la película bebe directamente de The Babadook (2014), donde el monstruo era una manifestación del duelo no resuelto, pero mientras Jennifer Kent lograba que el espectador empatizara con la angustia de su protagonista, Aja se queda a medio camino, dejando más preguntas que respuestas.

Y luego está el desenlace, ese momento en el que todas las películas de terror psicológico deciden si van a ser recordadas como obras maestras o como ejercicios de estilo pretenciosos. No te Sueltes opta por un final poético, ambiguo y, para muchos, profundamente frustrante. Sin spoilers, digamos que la resolución juega con la idea de que el verdadero horror no es lo que acecha en el bosque, sino lo que llevamos dentro. Es un mensaje loable, sin duda, pero también un tanto manido en el cine de terror contemporáneo (véase Hereditary, The Witch o It Comes at Night). Aquellos cinéfilos que exijan explicaciones lógicas, cierres cerrados o al menos un mínimo de coherencia narrativa saldrán de la sala rascándose la cabeza y preguntándose si lo que acaban de ver es una obra maestra del terror psicológico o un episodio especialmente críptico de The Twilight Zone. La respuesta, como casi siempre en el cine de Aja, está en algún punto intermedio.

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Actuaciones: cuando el sufrimiento se convierte en arte

Si hay algo que salva a No te Sueltes de caer en el pozo del tedio es, sin duda, su trío protagonista. Halle Berry realiza un esfuerzo físico y emocional colosal, demostrando una vez más que es una de las actrices más infravaloradas de su generación. Angela es un personaje complejo, una mujer que oscila entre la ternura maternal y la paranoia más absoluta, y Berry logra transmitir esa dualidad con una intensidad que roza lo incómodo. Hay escenas en las que su mirada parece contener todo el dolor del mundo, y otras en las que su voz se quiebra con una fragilidad que te parte el alma. No es un papel fácil: Angela podría haber caído fácilmente en el estereotipo de la madre histérica, pero Berry le da matices, humanizándola incluso en sus momentos más oscuros.

A su lado, los jóvenes Anthony B. Jenkins (Nolan) y Percy Daggs IV (Samuel) están a la altura. Jenkins, en particular, brilla como el adolescente rebelde que cuestiona la realidad impuesta por su madre. Su actuación es naturalista, sin caer en la sobreinterpretación que a veces aqueja a los actores jóvenes en películas de terror. Nolan es el espejo del espectador: su escepticismo, su frustración y su miedo son los nuestros, y Jenkins logra transmitir esa vulnerabilidad sin resultar melodramático. Por su parte, Daggs IV compone a Samuel como un niño atrapado en un limbo entre la inocencia y el trauma, un personaje que sirve como recordatorio constante de lo que está en juego.

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Banda sonora y diseño de sonido: el silencio como arma letal

Uno de los aspectos más subestimados de No te Sueltes es su diseño de sonido y su banda sonora, compuesta por el siempre efectivo Robin Coudert. Aja y su equipo entienden que, en una película donde el terror surge de lo que no se ve, el sonido es tan importante como la imagen. La banda sonora es minimalista, casi esquelética, con cuerdas disonantes y percusiones que suenan como latidos de un corazón al borde del infarto. Pero donde realmente destaca es en el uso del silencio. Hay escenas enteras en las que el único sonido es el crujido de las ramas, el susurro del viento o la respiración agitada de los personajes. Es un silencio opresivo, cargado de tensión, que te obliga a aguzar el oído y a preguntarte qué demonios está pasando fuera de plano.

El diseño de sonido también juega un papel crucial en la creación de la atmósfera. Los susurros distorsionados, los gritos ahogados y esos ruidos guturales que parecen salir de las entrañas de la tierra están tan bien integrados que, en más de una ocasión, te harán mirar por encima del hombro para asegurarte de que no hay nada acechando en tu sala de estar. Es un recordatorio de que, a veces, el terror más efectivo no es el que te hace saltar de la butaca, sino el que se te clava en la mente como una astilla.

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Comparaciones cinéfilas: ¿dónde encaja No te Sueltes en el panteón del terror?

No te Sueltes no existe en el vacío, y sería injusto no situarla en el contexto del terror psicológico contemporáneo. En muchos aspectos, la película bebe de fuentes similares a las de The Witch (2015) de Robert Eggers, especialmente en su uso del folclore y la religión como telón de fondo para una historia de paranoia familiar. Sin embargo, mientras Eggers se sumerge en el puritanismo del siglo XVII con un rigor casi antropológico, Aja opta por un enfoque más intuitivo, menos preocupado por la verosimilitud histórica y más interesado en la experiencia sensorial del terror.

También hay ecos de The Babadook en la forma en que el monstruo se manifiesta como una proyección de los miedos internos de la protagonista, aunque Aja evita el simbolismo explícito de Kent en favor de una ambigüedad más poética. Y, por supuesto, está la influencia de It Comes at Night (2017), de Trey Edward Shults, en su retrato de una familia aislada que se desintegra bajo el peso de la desconfianza. Pero mientras Shults se centra en la dinámica familiar con un enfoque casi teatral, Aja prefiere el suspense visual, el terror de lo que acecha más allá de la puerta.

Si No te Sueltes tiene un pariente cercano en la filmografía de su director, ese sería The Hills Have Eyes (2006), pero con una diferencia clave: mientras en aquella película el horror surgía de la violencia explícita y el canibalismo, aquí el terror es más sutil, más íntimo. Es como si Aja hubiera tomado la premisa de su remake y la hubiera pasado por un filtro de Bergman, dejando solo la esencia del miedo existencial.

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Conclusión: una película que se aferra a ti (pero no siempre con fuerza)

No te Sueltes es un thriller de terror psicológico sumamente digno y un desvío interesante en la filmografía de Alexandre Aja, un director que ha demostrado ser mucho más que el rey del gore descerebrado. La película destaca por su solvencia formal, la crudeza de su ambientación y, sobre todo, por una Halle Berry desatada que sostiene el suspense familiar sobre sus hombros atormentados como si fuera Atlas cargando con el peso del mundo. Es una película que te atrapa, que te hace dudar, que te obliga a cuestionar lo que ves y lo que sientes. Y, sin embargo, también es una película que tropieza con sus propias limitaciones, que se pierde en su laberinto de ambigüedad y que, en su afán por ser poética, a veces olvida que el terror también necesita un mínimo de coherencia para funcionar.

No es una obra maestra, pero tampoco es un fracaso. Es, en el mejor de los casos, una experiencia cinematográfica estimulante, de esas que te dejan con más preguntas que respuestas y que te hacen mirar las cuerdas de escalada de tu trastero con cierta suspicacia metafísica antes de salir al monte. ¿Es El Mal real? ¿O solo un producto de nuestra mente enferma? No te Sueltes no te dará una respuesta, pero al menos te dejará con la inquietante sensación de que, a veces, lo único que nos salva es no soltar la cuerda. Aunque, claro, siempre puedes preguntarte: ¿y si la cuerda es la trampa?

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Lo mejor

• La puesta en escena atmosférica: Maxime Alexandre convierte el bosque de Vancouver en un cuadro de Zdzisław Beksiński con niebla y cuerdas, demostrando que el terror no necesita efectos digitales para ser efectivo.
• El trío protagonista: Halle Berry realiza una de esas actuaciones que te dejan exhausto, como si hubieras corrido un maratón emocional, y los niños no se quedan atrás, especialmente Anthony B. Jenkins, que roba escenas con la mirada de un adolescente que ya ha visto demasiado.

Lo peor

Pérdida de ritmo intermedio: Ochenta minutos de dinámicas familiares repetitivas pueden hacer que hasta el espectador más paciente empiece a preguntarse si "El Mal"* no será, en realidad, el guionista.

• Resolución frustrante: Si esperabas un final que atara todos los cabos, prepárate para salir del cine con más dudas que