The Mandalorian and Grogu — Dos horas de nostalgia enlatada y venta masiva de peluches

The Mandalorian and Grogu: El Imperio Contraataca (a tu cartera)

Justo cuando creías que el universo Star Wars había tocado fondo en el pozo sin fondo de la saturación corporativa —ese lugar donde los sueños de George Lucas se pudren entre spin-offs de spin-offs y reboots de personajes que nadie pidió—, Disney y Jon Favreau deciden que lo que realmente necesita la galaxia es… más de lo mismo, pero en formato de largometraje. Porque, claro, ¿qué mejor manera de reavivar el interés en las salas de cine que tomar una serie de streaming que ya había agotado su fórmula en tres temporadas, estirarla como chicle de beskar, y venderla como "evento cinematográfico"? The Mandalorian and Grogu no es una película; es un power point extendido de una reunión de accionistas, donde el único objetivo es recordarte que, sí, el merchandising sigue a la venta y que Grogu tiene una nueva línea de tazas con su carita de "por favor, cómprame".

La trama —si es que podemos llamar así a este collage de recados galácticos— es tan original como un stormtrooper acertando un tiro: Din Djarin (Pedro Pascal, o más bien su doble de voz, que parece haber grabado sus líneas entre siestas en una hamaca de Bali) debe escoltar a Grogu, su hijo adoptivo verde y arrugado, a través de una galaxia que, por enésima vez, está repleta de chatarreros con mala leche, stormtroopers que siguen disparando como si tuvieran los ojos vendados, y cameos diseñados exclusivamente para que los fans más hardcore griten como adolescentes en un concierto de One Direction. La película no avanza la mitología de Star Wars ni un milímetro; se limita a dar vueltas sobre sí misma como un TIE Fighter sin combustible, mientras nos recuerda, una y otra vez, lo adorable que es el bebé Yoda (perdón, Grogu) y lo mucho que te gustaría tener uno… en forma de peluche interactivo.

El Síndrome del Volume: Cuando el CGI se convierte en el nuevo green screen de los pobres

Visualmente, The Mandalorian and Grogu sufre de la misma enfermedad degenerativa que asola a las últimas producciones de Lucasfilm: el abuso del Volume, esas pantallas LED de fondo que prometen "inmersión" pero que, en realidad, son el equivalente digital a pintar un cielo en un lienzo y llamarlo arte. Favreau, que en su día nos regaló joyas como Iron Man (antes de que Marvel lo convirtiera en una fábrica de content), parece haber olvidado que el cine no se trata solo de gastar dinero, sino de gastarlo bien. Sí, las batallas aéreas tienen una escala impresionante —y es lo único que salva a la película de parecer un episodio alargado de la serie—, pero los entornos se sienten artificiales, planos y carentes de esa textura orgánica que hacía que los espaciopuertos de Una Nueva Esperanza olieran a aceite de hyperdrive y sudor de contrabandistas.

La mugre y el polvo de los planetas, que en 1977 se sentían reales porque, bueno, eran reales (gracias, equipo de utilería de Lucas), aquí parecen filtros de Instagram aplicados con prisa en postproducción. Es como si el departamento de arte hubiera recibido la orden de "hacerlo gritty", pero con un presupuesto ajustado a última hora. Y no hablemos de los personajes secundarios, que parecen sacados de un catálogo de Hasbro: cada alienígena, cada droide, cada bounty hunter genérico tiene el mismo aire de "lo hemos visto antes, pero con un filtro diferente". La galaxia de Star Wars solía sentirse viva; ahora parece un parque temático después de una huelga de limpieza.

La Banda Sonora: O cómo Ludwig Göransson se convierte en un loop de Spotify

Si hay algo que Ludwig Göransson logró con la serie original de The Mandalorian fue crear una identidad sonora única, una mezcla de guitarras eléctricas distorsionadas y coros épicos que le daban un aire fresco a la saga. Pero aquí, su partitura se diluye en una sucesión de repeticiones perezosas, como si el compositor hubiera recibido la orden de "poner el tema principal cada vez que Grogu haga algo mono". Y vaya si lo hace. Cada vez que el pequeño alienígena mueve las orejas, parpadea o —Dios nos libre— usa la Fuerza para levantar un tenedor, la música se dispara como un jingle de anuncio de cereales. Es tan sutil como un wampa en una tienda de porcelana.

La banda sonora no acompaña la acción; la subraya con un rotulador fluorescente, como si el espectador fuera incapaz de darse cuenta de que "¡oh, mira, Grogu está haciendo algo tierno!". En lugar de elevar las emociones, las aplasta bajo el peso de su propia obviedad. Es el equivalente sonoro a que te repitan la misma broma una y otra vez hasta que deje de tener gracia.

Las Actuaciones: Pedro Pascal y el arte de actuar por correspondencia

Pedro Pascal es, sin duda, uno de los actores más carismáticos de su generación. Pero en The Mandalorian and Grogu, su presencia se reduce a una voz en off que parece haber sido grabada en un contestador automático. Pascal no está "actuando"; está haciendo voice-over para un personaje que, en pantalla, es poco más que un muñeco articulado con una armadura cara. Su interpretación se limita a gruñidos, frases cortantes y ese tono grave que tan bien le funciona en The Last of Us, pero que aquí suena a parodia de sí mismo.

El resto del reparto no sale mejor parado. Temuera Morrison, que en su día le dio alma a Boba Fett en El Ataque de los Clones, aquí parece estar contando los minutos para cobrar su cheque y retirarse a una playa. Los cameos —porque, por supuesto, no podía faltar el fanservice— son tan forzados que parecen sacados de un sketch de Robot Chicken. Y Grogu… bueno, Grogu es adorable, pero su papel en la trama es tan relevante como un extra en un crowd scene. Es el MacGuffin con patas, el objeto de deseo que todos persiguen pero que, al final, no sirve para nada más que para vender juguetes.

La Narrativa: O la ausencia de ella

Si hay algo que define a The Mandalorian and Grogu es su absoluta falta de ambición narrativa. La película no solo no avanza la historia de Star Wars; ni siquiera avanza la suya propia. Es un road movie galáctico donde los personajes salen de un punto A para llegar… exactamente al mismo punto A, pero con más explosiones y menos sentido. Los conflictos se resuelven con la misma profundidad que un charco en Tatooine: superficiales, predecibles y evaporándose en cuanto los miras de cerca.

El guion parece escrito por un algoritmo de Netflix: "Si hay una escena de acción, debe ir seguida de un momento cute de Grogu. Si hay un diálogo emotivo, debe ser interrumpido por un cameo de un personaje secundario de las precuelas. Si hay un giro argumental, debe ser tan obvio que hasta un droid de protocolo lo vería venir". No hay riesgo, no hay sorpresa, no hay nada que haga que el espectador se sienta recompensado por haber invertido dos horas de su vida en este producto. Es como ver tres episodios de la serie original pegados con scotch y un poco de glitter para que parezca "nuevo".

El Fanservice y la nostalgia como muletas

Disney ha convertido la nostalgia en su modelo de negocio, y The Mandalorian and Grogu es el ejemplo perfecto de cómo exprimir hasta la última gota de un limón que ya no tiene jugo. La película está repleta de guiños a las precuelas, a la trilogía original, a la serie animada The Clone Wars… pero ninguno de ellos aporta nada más que un "¡oh, lo recuerdo!" vacío. Es como si el guionista hubiera recibido la orden de incluir al menos un easter egg por escena, sin importar si encajaba en la trama o no.

El problema no es que haya referencias; el problema es que la película asume que el espectador va a emocionarse solo por ver a un droide de fondo que apareció en El Ataque de los Clones durante tres segundos. Es nostalgia enlatada, el equivalente cinematográfico a escuchar un cover de una canción que amabas, pero interpretado por un influencer en TikTok. No hay emoción, no hay conexión, solo el recordatorio constante de que, en algún momento, Star Wars fue algo más que un franchise de juguetes.

Lo mejor

Las batallas espaciales: Por fin algo que justifica el precio de la entrada. Los combates de cazas estelares tienen una escala y un dinamismo que recuerdan a las mejores escenas de Rogue One*, aunque con menos alma.

• El diseño de las criaturas: El departamento de efectos prácticos sigue haciendo milagros con animatrónicos y maquillaje, demostrando que, a veces, lo analógico sigue ganando a lo digital.
• Pedro Pascal (por correspondencia): Aunque su actuación se limite a una voz enlatada, al menos le aporta un mínimo de dignidad a un personaje que, de otro modo, sería un maniquí con armadura.

Lo peor

Narrativa nula: Tres capítulos descartados de la serie pegados con saliva y un deus ex machina en forma de cameo innecesario. Ni siquiera es una película; es un clip show con presupuesto de blockbuster*.

• Saturación de nostalgia: La película asume que el espectador va a llorar de emoción solo por ver a un personaje secundario de las precuelas, aunque no aporte absolutamente nada a la trama.

Falta de consecuencias: Al terminar, los personajes están exactamente donde empezaron, como si el viaje hubiera sido un sueño inducido por el gas de bantha*. ¿El mensaje? "No te preocupes, todo sigue igual para la próxima temporada".

El Veredicto de Claqueta Ácida (5.5/10)

The Mandalorian and Grogu no es una película; es un infomercial de dos horas disfrazado de blockbuster, un recordatorio de que Disney prefiere venderte la misma sopa recalentada con un envoltorio nuevo antes que arriesgarse a hacer algo original. Cumple su función como producto de consumo masivo: entretiene a los niños, hace suspirar a los fans más hardcore y llena las arcas de la compañía con la venta de peluches. Pero como obra cinematográfica, es tan insustancial como un stormtrooper en un tiroteo. Jon Favreau, en otro tiempo un director con personalidad, aquí se limita a seguir el manual corporativo al pie de la letra, demostrando que, en la galaxia de Disney, la creatividad es un recurso tan escaso como un droid con sentido del humor. Un 5.5 que, como Grogu, solo sirve para que los accionistas levanten el puño y griten: "¡Esto es la Fuerza… del capitalismo!".