The Soul Eater — Leyendas macabras de montaña, niños perdidos y casquería rural

The Soul Eater (Le mangeur d'âmes) es ese tipo de película que llega como un cuchillo oxidado clavándose en la butaca del espectador: no es bonito, no es sutil, pero joder, duele de una forma gloriosamente necesaria. En una era donde el cine policíaco se ha convertido en un desfile de comisarias con iluminación de Apple Store y detectives que resuelven crímenes con la misma emoción que un funcionario sellando documentos, la dupla de Alexandre Bustillo y Julien Maury —esos cirujanos del terror visceral que nos regalaron joyas como À l'intérieur (2007) o Livide (2011)— regresa para recordarnos que el género puede (y debe) mancharse las manos de barro, sangre y superstición. Y vaya si lo hace.

Un pueblo que respira (y apesta) a podredumbre gótica

Roquenoire no es un escenario, es un personaje. Un pueblo de montaña francés que parece sacado de un cuento de los hermanos Grimm después de una sobredosis de absenta y misa negra. Los directores, junto al director de fotografía Simon Filliot (colaborador habitual de la pareja), construyen una atmósfera que oscila entre el realismo sucio de The Wicker Man (1973) y la pesadilla invernal de Let the Right One In (2008). Los bosques de pinos, eternamente envueltos en una niebla que parece exhalar el aliento de los muertos, no son un telón de fondo pintoresco, sino un laberinto orgánico donde cada árbol esconde un secreto y cada sombra podría ser el Devorador de Almas acechando.

La paleta de colores es una declaración de intenciones: grises metálicos, azules cadavéricos y blancos sucios que contrastan con el rojo sanguinolento de las escenas de crimen. No es casualidad que Filliot utilice una iluminación casi caravaggiesca en los interiores, con luces duras que esculpen los rostros de los personajes como si fueran máscaras de cera derritiéndose. La fotografía no busca embellecer, sino revelar la podredumbre bajo la superficie. Y vaya si lo logra: cuando la cámara se detiene en los cadáveres mutilados o en los niños desaparecidos (cuyas fotos Polaroid aparecen clavadas en tablones de madera como en un altar profano), uno no puede evitar sentir que está viendo algo que no debería, como si el propio acto de mirar fuera una transgresión.

El folk horror como ADN del thriller

Bustillo y Maury no inventan la rueda, pero la afilan hasta dejarla convertida en una hoja de afeitar. The Soul Eater bebe de fuentes tan ilustres como The Witch (2015) de Robert Eggers o Midsommar (2019) de Ari Aster, pero en lugar de copiar, destila. Aquí no hay danzas paganas ni coronas de flores psicodélicas, sino un terror rural crudo, donde la superstición no es un adorno, sino el motor de la trama. La leyenda del Devorador de Almas —un ser que castiga a los niños "pecadores" llevándoselos en la noche— funciona como un espejo deformante de los traumas de los protagonistas: Elisabeth (Virginie Ledoyen), la capitana de policía parisina, arrastra el peso de un caso sin resolver que la persigue como una maldición; Franck (Paul Hamy), el gendarme local, ve en los niños desaparecidos el reflejo de su propia infancia rota.

El guión, escrito por los propios directores junto a Christophe Lemaire, juega con maestría a confundir al espectador: ¿estamos ante un asesino en serie con obsesión religiosa? ¿O hay algo más antiguo, más oscuro, operando en Roquenoire? La película coquetea constantemente con lo sobrenatural, pero nunca se decanta del todo, dejando que sea el espectador quien decida si el Devorador es un hombre, un mito o algo intermedio. Esta ambigüedad recuerda al mejor folk horror británico, como The Blood on Satan’s Claw (1971), donde lo real y lo fantástico se mezclan hasta volverse indistinguibles.

Actuaciones: cuando el dolor se vuelve físico

Virginie Ledoyen y Paul Hamy no son simples actores interpretando a investigadores; son dos almas en pena arrastrándose por un infierno de nieve y mentiras. Ledoyen, con su rostro anguloso y su mirada de hielo, encarna a la perfección a una mujer que ha visto demasiado y, sin embargo, sigue buscando respuestas como si su cordura dependiera de ello. Hay una escena en particular —cuando interroga a una anciana del pueblo (interpretada por una escalofriante Sandrine Bonnaire)— donde su actuación pasa de la frialdad profesional a un terror casi infantil en cuestión de segundos. Es un momento pequeño, pero revelador: Elisabeth no es una heroína, es una mujer al borde del colapso, y Ledoyen lo transmite con una economía de gestos que duele.

Paul Hamy, por su parte, es el contrapunto perfecto: donde Ledoyen es contención, Hamy es tormenta. Su Franck es un hombre obsesionado, casi poseído, por encontrar a los niños desaparecidos, y su desesperación se filtra en cada escena. Hay una secuencia en la que registra una casa abandonada, iluminado solo por la luz parpadeante de una linterna, que recuerda a los momentos más tensos de The Descent (2005). Hamy no necesita gritar para transmitir pánico; le basta con un temblor en la voz o un gesto contenido para que el espectador sienta que está a punto de romperse.

Y luego está Francis Renaud, que interpreta al alcalde del pueblo, un hombre cuya sonrisa es tan falsa como las promesas de un político en campaña. Renaud logra algo difícil: hacer que un personaje secundario sea a la vez repulsivo y fascinante. Su actuación es pura ambigüedad, como si supiera más de lo que dice, pero disfrutara demasiado del juego como para revelar sus cartas.

El montaje y la banda sonora: el latido de un corazón enfermo

El montaje de Baxter (seudónimo del editor habitual de la pareja, que también trabajó en À l'intérieur) es implacable. No hay respiro, no hay escenas de relleno: cada plano avanza la trama o profundiza en la psicología de los personajes. Los cortes son secos, casi brutales, como si el propio editor estuviera apuñalando la película para mantenerla viva. Hay una secuencia en particular —un flashback de un asesinato visto desde la perspectiva de la víctima— que está montada con una precisión quirúrgica, alternando primeros planos de terror puro con planos subjetivos que nos obligan a mirar a través de los ojos de quien está a punto de morir.

La banda sonora de Raphaël Haroche (más conocido como artista bajo el nombre de Raphael) es otro acierto. No es una partitura épica ni grandilocuente, sino una colección de sonidos ambientales que se clavan en el cerebro como agujas: cuerdas que vibran como nervios expuestos, coros distorsionados que suenan como lamentos de ultratumba, y un tema principal que evoca el viento silbando entre los árboles de un bosque maldito. Es música que no se escucha, se siente en la piel.

Los giros: cuando el exceso se convierte en virtud (o en pecado)

Aquí es donde The Soul Eater se juega su reputación. Los últimos veinte minutos de la película son una montaña rusa de revelaciones que, dependiendo de tu tolerancia al caos narrativo, pueden parecer geniales o un despropósito. Hay un momento en el que la trama da un giro tan brusco que uno no puede evitar soltar una carcajada incrédula, como si la película hubiera decidido de repente que era un episodio de X-Files dirigido por David Lynch. ¿Es excesivo? Sin duda. ¿Es coherente? Hasta cierto punto. ¿Funciona? Sorprendentemente, sí.

El problema no es la acumulación de giros en sí, sino que algunos de ellos rompen con la lógica interna que la película había construido con tanto cuidado. Hay un personaje cuya motivación final resulta tan forzada que parece sacada de un cajón de clichés del thriller rural. Y sin embargo, incluso en sus momentos más absurdos, The Soul Eater logra mantener una atmósfera tan opresiva que uno termina perdonándole sus pecados. Es como si los directores hubieran decidido que, ya que estaban haciendo una película sobre un monstruo que devora almas, bien podían devorar también las reglas del género.

Comparaciones inevitables (y necesarias)

Si The Soul Eater tuviera un árbol genealógico, sus padres serían The Wicker Man (1973) y True Detective (Temporada 1), con un toque de Martyrs (2008) en el ADN. De la primera hereda el terror rural y la ambigüedad entre lo real y lo sobrenatural; de la segunda, la dinámica entre dos investigadores con traumas personales que se ven arrastrados a un pozo de locura; y de la tercera, el gusto por la violencia física extrema y el sufrimiento como espectáculo.

Pero donde True Detective se pierde en su propia pretenciosidad y Martyrs cae en la trampa de la tortura gratuita, The Soul Eater mantiene el equilibrio. No hay monólogos sobre el "laberinto sin centro" ni escenas de violencia prolongada solo por shock value. Cada golpe, cada herida, cada grito, tiene un propósito: mostrar el dolor como algo tangible, casi físico, que se pega a la piel del espectador.

El veredicto de los "perros verdes"

The Soul Eater no es una película perfecta. Tiene sus excesos, sus clichés y ese giro final que divide aguas como un divorcio en Navidad. Pero es, ante todo, una película honesta. Honesta en su brutalidad, en su ambición y en su deseo de no conformarse con ser otro thriller policíaco más. Bustillo y Maury demuestran, una vez más, que el terror no necesita efectos digitales ni jumpscares baratos para ser efectivo. Basta con un pueblo maldito, dos actores en estado de gracia y una leyenda que se niega a morir.

Si buscas un thriller pulcro, con investigaciones ordenadas y finales felices, esta no es tu película. Pero si lo que quieres es adentrarte en un bosque de pesadilla donde cada sombra esconde un secreto y cada susurro es una amenaza, entonces abróchate el cinturón. Roquenoire te espera, y el Devorador de Almas tiene hambre.

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Lo mejor

La atmósfera alpina que te congela hasta el alma: Roquenoire no es un pueblo, es un organismo vivo que respira miseria, secretos y niebla eterna. Da más miedo que un ascensor en The Shining*. Virginie Ledoyen y Paul Hamy, un dúo de investigadores que sangran (literalmente) en pantalla: Dos actuaciones tan intensas que hacen que los detectives de Mindhunter* parezcan vendedores de seguros.

Lo peor

• El tercer acto: un festival de giros que parece escrito por un guionista con síndrome de Diógenes narrativo: Demasiadas revelaciones en demasiado poco tiempo. Uno casi espera que aparezca un unicornio para resolver el caso.

El cliché del "pueblo de montaña donde todos callan": Si un lugareño más dice "Aquí no preguntamos esas cosas", juro que grito. Es el recurso más trillado desde que el butler* hizo algo en la biblioteca.

El Veredicto de Claqueta Ácida (7.7/10)

The Soul Eater es la confirmación de que Bustillo y Maury siguen siendo los reyes del terror visceral con clase. Una película que mezcla el polar francés con el folk horror más sucio, como si Seven y The Witch hubieran tenido un hijo bastardo en los Pirineos. No es perfecta —su final es un caos controlado—, pero es tan atmosférica, tan brutal y tan jodidamente elegante que uno no puede evitar perdonarle sus pecados. Si te gustan las películas que te dejan con el sabor a sangre en la boca y la sensación de que acabas de escapar de algo muy, muy malo, esta es tu cita. Eso sí, después de verla, no salgas a buscar setas de noche. Nunca se sabe qué (o quién) puede estar acechando entre los árboles. 🌲🔪