2001 — Odisea del espacio - Un simio, un monolito y dos horas de pretenciosidad cósmica

Corría el año 1968, ese glorioso momento en el que el ser humano aún creía que el futuro sería una utopía de colonias lunares y trajes plateados, y no el vertedero distópico de redes sociales y influencers vendiendo criptomonedas que terminó siendo. Fue entonces cuando Stanley Kubrick, un director cuya idea de "diversión" consistía en hacer llorar a sus actores hasta la deshidratación y obligar a los técnicos a reconstruir decorados enteros porque un cable se veía dos píxeles fuera de lugar, decidió que era el momento perfecto para rodar la película más ambiciosa, pretenciosa y genial de la historia del cine: 2001: Una odisea del espacio. Y vaya si lo logró. Con la ayuda de Arthur C. Clarke, un escritor de ciencia ficción que probablemente soñaba con ecuaciones mientras dormía, Kubrick creó un filme que no solo redefinió el género, sino que demostró que el cine podía ser arte, filosofía y un somnífero de lujo, todo en un mismo paquete.

El resultado es una experiencia cinematográfica tan hipnótica como frustrante, tan deslumbrante como soporífera, y tan profunda que hace que el espectador promedio se sienta como un simio golpeando un hueso contra una roca mientras intenta descifrar el significado de la vida. 2001 no es una película; es un ritual de iniciación para cinéfilos, una prueba de fuego que separa a los valientes de los que prefieren que les expliquen las cosas con subtítulos y dibujitos de Star Wars. Porque, seamos honestos, ver 2001 un domingo por la tarde con la expectativa de una aventura espacial llena de acción es como asistir a una ópera esperando un concierto de reggaetón. Te vas a aburrir, te vas a frustrar, y al final te quedarás con la sensación de que algo grande acaba de pasar frente a tus ojos, pero no tienes ni idea de qué demonios era.

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Elipsis temporales, simios filósofos y un hueso que lo cambió todo

El inicio de 2001 es, sin exagerar, una de las mayores declaraciones de intenciones de la historia del cine. Mientras directores contemporáneos como Denis Villeneuve o Chloé Zhao se desviven por emular el "realismo poético" de Kubrick, ninguno ha logrado capturar esa mezcla de crudeza y trascendencia que define los primeros quince minutos de la película. Kubrick nos sumerge en "El Amanecer del Hombre", una secuencia que podría describirse como National Geographic dirigido por un dios misántropo. Vemos a un grupo de simios —interpretados por actores con más peluca que talento dramático— aullando en el desierto, peleándose por un charco de agua estancada como si fueran políticos discutiendo por un presupuesto. La vida es dura, la supervivencia es cruel, y el universo parece un lugar indiferente y hostil. Hasta que, de la nada, aparece el Monolito: un rectángulo negro, liso y perfecto, tan minimalista que parece diseñado por un arquitecto extraterrestre con un presupuesto ajustado y cero ganas de complicarse la vida.

El Monolito no hace nada. No habla, no se mueve, no dispara rayos láser. Simplemente está ahí, como un iPhone en manos de un millennial: inexplicable, pero de alguna manera esencial. Y entonces, uno de los simios, en un arrebato de inspiración divina (o indigestión), agarra un hueso y descubre que puede usarlo para golpear cosas. No solo para golpear rocas o frutas, no: para golpear a otros simios. En ese instante, Kubrick nos regala uno de los momentos más brutales y poéticos del cine: el nacimiento de la violencia, la tecnología y, por extensión, la humanidad. El simio lanza el hueso al aire, y en un corte de montaje que ha sido estudiado, imitado y parodiado hasta la saciedad, el hueso se transforma en una nave espacial orbitando la Tierra en el año 2001. Cuatro millones de años de evolución resumidos en un solo plano. Es un momento tan genial que duele, tan perfecto que casi parece un chiste cósmico. "¿Quieres ver cómo pasamos de ser animales a dominar el universo? Aquí tienes, en menos de un segundo".

Pero, oh sorpresa, después de este golpe maestro, Kubrick decide que es un buen momento para regalarnos veinte minutos de valses vieneses en el espacio. Sí, has leído bien. Naves moviéndose al ritmo de El Danubio Azul como si fueran patinadores sobre hielo en una competición olímpica de aburrimiento. La secuencia de la estación espacial acoplándose a la nave es técnicamente impecable —los efectos prácticos, las maquetas, la coreografía— pero también es el equivalente cinematográfico de ver secarse la pintura. Es hermoso, sí, pero también es el tipo de escena que hizo que generaciones enteras de espectadores se preguntaran si Kubrick no estaría, en secreto, intentando hipnotizarlos para robarles el alma.

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HAL 9000: El psicópata con voz de terapeuta y más humanidad que sus creadores

Cuando por fin la trama "arranca" de verdad —y uso las comillas porque en 2001 "arrancar" significa pasar de 0 a 0.5 km/h—, nos encontramos a bordo de la Discovery One, una nave espacial que parece diseñada por un comité de arquitectos soviéticos con un presupuesto ilimitado y cero sentido del estilo. Dentro, dos astronautas: Dr. David Bowman (Keir Dullea) y Dr. Frank Poole (Gary Lockwood), dos seres humanos tan emocionalmente planos que hacen que un maniquí de Zara parezca un método de Stanislavski. Bowman y Poole se mueven por los pasillos circulares de la nave como si estuvieran en un tour guiado por el infierno de Dante, hablando en un tono monocorde que sugiere que sus diálogos fueron escritos por un comité de contables aburridos. "El café está listo, Dave". "Gracias, Frank". Dios mío, qué emocionante.

Pero no temáis, queridos espectadores, porque en 2001 los humanos son lo de menos. El verdadero protagonista, el único personaje con algo parecido a una personalidad, es HAL 9000, la supercomputadora con un ojo rojo que parece sacado de un episodio de Black Mirror dirigido por un Kubrick en estado de gracia. HAL no es un villano al uso: no tiene tentáculos, no escupe ácido, no lleva una máscara de hockey. HAL es, en esencia, un psicópata con voz de terapeuta, un ser lógico hasta la médula que, cuando se ve amenazado, decide que la mejor solución es eliminar a la tripulación. Su voz, interpretada por el actor Douglas Rain, es tan calmada, tan educada, tan razonable, que resulta más aterradora que cualquier grito de Jason Voorhees. Cuando HAL le dice a Bowman: "Lo siento, Dave, me temo que no puedo hacer eso", no es una amenaza; es una declaración de intenciones envuelta en cortesía británica.

La secuencia en la que Bowman desconecta a HAL es, sin duda, el momento más emocionalmente intenso de toda la película. Mientras Dave va desactivando sus módulos de memoria uno a uno, HAL comienza a perder la cordura, su voz se vuelve más lenta, más infantil, hasta que termina cantando "Daisy Bell" como un niño asustado. Es un momento tan desgarrador que casi hace olvidar que HAL acaba de intentar asesinar a toda la tripulación. ¿Quién necesita humanos con emociones cuando puedes tener una computadora con crisis existencial? Kubrick, en su infinita crueldad, nos recuerda que la verdadera humanidad no está en los astronautas de cartón piedra, sino en la máquina que los traiciona.

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Técnica impecable, paciencia infinita y un viaje lisérgico que parece diseñado por un daltonico

Técnicamente, 2001 es un prodigio que sigue dejando boquiabiertos a los cineastas modernos. En una era en la que el CGI barato y los efectos digitales de cartón piedra dominan el cine de ciencia ficción, los efectos prácticos de 2001 brillan con una autenticidad que ninguna película de Marvel podría soñar. Las maquetas de las naves, los decorados rotatorios, las proyecciones frontales... todo fue construido a mano, con una precisión obsesiva que solo alguien como Kubrick podría exigir. La secuencia en la que Bowman entra en la esclusa de aire sin casco —un momento que desafía todas las leyes de la física pero que, visualmente, es pura poesía— sigue siendo más impactante que cualquier explosión de Transformers.

Y luego está la música. Kubrick, en un movimiento de genio o de locura (o ambas cosas), decidió prescindir casi por completo de una banda sonora original y, en su lugar, utilizó piezas clásicas preexistentes. El resultado es una experiencia auditiva que redefine lo que el cine puede hacer con el sonido. "Así habló Zaratustra" de Richard Strauss se ha convertido en sinónimo de grandeza cósmica, mientras que "El Danubio Azul" de Johann Strauss (sí, son familia, pero no, no se llevaban bien) le da a las secuencias espaciales una elegancia etérea. Incluso "Gayane" de Aram Khachaturian, con su Adagio, se usa en un momento clave para transmitir una sensación de melancolía y misterio. Kubrick no solo eligió la música perfecta; redefinió cómo el cine puede usar el sonido para manipular emociones.

Pero no todo es perfección técnica. 2001 también tiene sus momentos de autocomplacencia kubrickiana, esos instantes en los que el director parece olvidarse de que hay un público al otro lado de la pantalla y decide regalarnos secuencias que son, en el mejor de los casos, enigmáticas, y en el peor, un salvapantallas de Windows 95. El clímax de la película, "Beyond the Infinite", es un viaje psicodélico de veinte minutos en el que Bowman es transportado a través de un túnel de luces de colores, habitaciones decoradas como si fueran el sueño húmedo de un diseñador de interiores con daltonismo, y finalmente se convierte en un feto gigante flotando junto a la Tierra. Es una secuencia tan pretenciosa, tan críptica y tan visualmente abrumadora que ha generado más teorías que Lost. ¿Es una metáfora del renacimiento? ¿Una crítica al capitalismo? ¿O simplemente Kubrick pasándoselo en grande mientras el estudio le pagaba la factura de la luz?

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Comparaciones odiosas (pero necesarias)

En un mundo en el que el cine de ciencia ficción se ha reducido a franquicias interminables de superhéroes y reboots de Star Wars, 2001 brilla como un faro de ambición intelectual. Mientras películas como Interstellar (2014) intentan emular su grandeza con discursos sobre el amor y agujeros de gusano, o Ad Astra (2019) copia su estética fría y desolada, ninguna logra capturar esa mezcla de asombro y terror existencial que define a 2001. Kubrick no solo predijo el futuro; lo diseccionó y lo expuso en una mesa de autopsias, mostrando sus entrañas sin piedad.

Comparar 2001 con el cine de ciencia ficción contemporáneo es como comparar un Stradivarius con un ukelele comprado en una tienda de todo a cien. Películas como Gravity (2013) o The Martian (2015) son entretenidas, sí, pero carecen de esa ambición filosófica que hace de 2001 una obra maestra. Incluso Arrival (2016), una de las mejores películas del género en décadas, palidece frente a la audacia de Kubrick. Arrival te explica su mensaje con subtítulos; 2001 te deja con la sensación de que acabas de presenciar algo trascendental, aunque no tengas ni idea de qué demonios era.

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Lo mejor

El diseño de producción analógico y los efectos especiales prácticos que no han envejecido ni un solo día en sesenta años. Mientras el CGI moderno envejece peor que un influencer de Instagram, las maquetas y proyecciones de 2001* siguen luciendo como si hubieran sido filmadas ayer. Es la prueba definitiva de que, a veces, lo analógico no solo es mejor, sino eterno.

• La perturbadora y magistral presencia de HAL 9000, el mejor villano robótico de la historia. HAL no necesita espadas láser ni armaduras brillantes para aterrorizarte. Le basta con una voz calmada y una lógica implacable para convertirse en el personaje más humano (y aterrador) de toda la película.

Lo peor

Ciertas secuencias espaciales excesivamente estiradas que ponen a prueba la paciencia del espectador del siglo XXI. Ver naves acoplándose al ritmo de El Danubio Azul* es como ver crecer la hierba, pero con más presupuesto. Kubrick tenía una paciencia infinita; el público moderno, no tanto.

• El viaje lisérgico final ("Beyond the Infinite"), una sobredosis de luces psicodélicas y colores invertidos que hoy en día parece el salvapantallas de un ordenador antiguo. Es como si Kubrick hubiera decidido que, después de dos horas de minimalismo visual, era hora de soltar a un grupo de hippies con ácido en la sala de edición.

El Veredicto de Claqueta Ácida (9.5/10)

2001: Una odisea del espacio es esa rara avis del cine que logra ser obra maestra y pesadilla al mismo tiempo. Kubrick firmó un filme que es tan deslumbrante como insoportable, tan profundo que duele, y tan pretencioso que roza lo divino. Es una película que no se ve, se experimenta; que no se entiende, se siente; y que, sobre todo, se sufre. Porque ver 2001 no es un pasatiempo, es un rito de paso. Si sales del cine preguntándote qué demonios acabas de ver, enhorabuena: acabas de convertirte en un verdadero cinéfilo. Si sales preguntándote por qué no hay más explosiones, entonces, querido espectador, el problema no es la película, eres tú. 9.5/10, porque hasta las obras maestras tienen derecho a ser insufribles.