Funny Games — Haneke nos tortura con una sonrisa sádica y nos encanta

Pocos directores en la historia del cine disfrutan tanto haciendo sufrir al espectador como el realizador austríaco Michael Haneke. Con su obra cumbre de la incomodidad, Funny Games (1997), Haneke no firmó una película de terror convencional sobre asaltos domésticos; firmó un ensayo de sociología cruel, un experimento de psicología masoquista diseñado específicamente para humillarnos, regañarnos y hacernos sentir culpables por nuestra sed insaciable de violencia en la pantalla.

Es una obra maestra que odias con toda tu alma mientras la contemplas con la mandíbula desencajada, dándote cuenta de que has caído en todas y cada una de las trampas intelectuales de su creador.

Unos huevos prestados y la ruptura del pacto de ficción

La premisa arranca de forma inofensiva: una familia acomodada de clase media alta llega a su idílica casa de vacaciones junto al lago. De repente, dos jóvenes educados, impecablemente vestidos de blanco con polos de tenis y guantes a juego (Arno Frisch y Frank Giering), tocan a la puerta para pedir unos huevos prestados a la madre de familia. Lo que sigue a partir de ese inocente pretexto culinario es una pesadilla física y psicológica de doce horas que destruye toda pretensión de humanidad.

La gran genialidad corrosiva de Funny Games es que rompe constantemente la cuarta pared. El personaje de Paul (un Arno Frisch que destila un carisma sádico e inquietante) mira directamente a la cámara de reojo, guiñándonos el ojo y haciéndonos preguntas incómodas: “¿Es suficiente para vosotros?”, “¿Queréis un final feliz?”, “¿Qué creéis que va a pasar a continuación?”. Haneke nos convierte a la fuerza en cómplices activos de la tortura de la familia; nos recuerda que si seguimos sentados en la butaca contemplando el dolor ajeno, es porque en el fondo somos tan sádicos como los dos tenistas de guantes blancos.

El control del rebobinado (La trampa definitiva de Haneke)

La secuencia más brillante y frustrante de toda la película (y que provocó gritos de rabia en su estreno en el Festival de Cannes) es aquella en la que la madre de familia logra agarrar una escopeta de caza y disparar a bocajarro contra uno de los secuestradores, matándolo al instante. Cuando el espectador por fin respira aliviado creyendo que se ha hecho justicia y que la película entra en los cauces habituales de la venganza de Hollywood… Paul coge el mando a distancia del televisor y rebobina la propia película hacia atrás en el tiempo.

Paul detiene el metraje, lo echa atrás unos minutos, esquiva la escopeta y evita el disparo, matando a la víctima en su lugar. Es un hachazo metanarrativo descomunal. Haneke nos dice a la cara: “En mi película no se aplican las reglas comerciales de Hollywood. Yo controlo el mando a distancia del drama y no os voy a dar el consuelo catártico de la venganza”. Es una lección de crueldad intelectual fascinante que redefine el género por completo.

Lo mejor

• El carisma perturbador y cínico de Arno Frisch, un villano meta-cinematográfico insuperable.
• La maestría formal de Haneke para rodar la violencia fuera de campo, demostrando que lo sugerido es infinitamente más aterrador que el gore gráfico de manual.
• El atrevimiento intelectual de la secuencia del mando a distancia, un momento histórico del cine moderno.

Lo peor

• La extrema crudeza psicológica y la frialdad de su puesta en escena pueden alejar a quien busque entretenimiento inofensivo.
• Ciertos tramos de la tortura psicológica en el salón que se sienten estirados en tiempo real para torturar también al espectador.
• Su tesis moralista a ratos resulta demasiado evidente, como si Haneke nos diera un sermón de sociólogo desde su cátedra de Viena.

El Veredicto de Claqueta Ácida (8.5/10)

Funny Games es una trampa de ratones formal de la que es imposible salir ileso. Haneke firma una obra soberbia en su maldad intelectual, un recordatorio incómodo de nuestra propia decadencia como consumidores de violencia ficticia. Si buscas un thriller de supervivencia para pasar el rato, huye despavorido; si quieres ver cómo un autor brillante deconstruye los mecanismos del espectador y los pisotea con una sonrisa sádica, es una cita obligatoria de la que saldrás traumatizado y fascinado a partes iguales.