Grave (Raw) — Despertar vegetariano con regusto a carne humana

Grave (o Raw, para los puristas del marketing internacional que prefieren títulos en inglés como si el canibalismo fuera más digerible en la lengua de Shakespeare) es esa rara avis cinematográfica que logra lo imposible: convertir el acto de masticar carne humana en una metáfora tan sofisticada que hasta los académicos de la Sorbona se rasgan las vestiduras en señal de aprobación. Julia Ducournau, con apenas 32 años en el momento del estreno, no solo irrumpió en Cannes como un toro en una cristalería, sino que lo hizo con una película que desafía, provoca y, sobre todo, se niega a ser ignorada. Y vaya si lo consiguió: entre los desmayos en la sala (¿serían por el gore o por la envidia de no haber tenido ellos el valor de filmar algo así?), los vómitos en los pasillos (¿críticos o espectadores con estómagos de porcelana?) y las ovaciones de pie, Grave se erigió como un faro de transgresión en un panorama cinematográfico cada vez más domesticado por el algoritmo de Netflix.

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El canibalismo como metáfora: cuando morder es más que un acto instintivo

La premisa de Grave es tan simple como brillante: Justine (Garance Marillier, en una actuación que oscila entre la fragilidad adolescente y la ferocidad de un depredador en ciernes), una estudiante de veterinaria vegetariana por convicción familiar, es obligada a probar carne cruda durante una novatada universitaria. Lo que comienza como un gesto de rebeldía contra su educación asfixiantemente moral se transforma en una espiral de hambre insaciable, donde el canibalismo no es un mero recurso de shock, sino la encarnación física de la pérdida de la inocencia, la aceptación de los instintos más oscuros y la presión social por encajar en un mundo que exige sangre, sudor y lágrimas (literalmente).

Ducournau no cae en la trampa de convertir Grave en un slasher de bajo presupuesto. Aquí no hay asesinos enmascarados ni persecuciones en bosques oscuros. En su lugar, la directora francesa opta por un realismo sucio y clínico, donde el horror no proviene de lo sobrenatural, sino de lo terriblemente humano. La facultad de veterinaria, con sus pasillos de hormigón frío y sus laboratorios esterilizados, se convierte en un microcosmos de la sociedad: un lugar donde las reglas son arbitrarias, la jerarquía es brutal y la supervivencia depende de cuánto estés dispuesto a tragar (nunca mejor dicho). Las novatadas, retratadas con una crudeza que recuerda al Battle Royale de Kinji Fukasaku, no son simples bromas pesadas, sino rituales de iniciación que exigen sumisión absoluta. Y en ese contexto, el canibalismo de Justine no es una aberración, sino la consecuencia lógica de un sistema que te obliga a devorar tu propia humanidad para ser aceptado.

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La dirección de Ducournau: cuando el cuerpo se rebela contra el alma

Julia Ducournau demuestra en Grave una madurez visual y narrativa que desmiente su condición de debutante. Su puesta en escena es una mezcla de precisión quirúrgica y caos controlado, donde cada plano parece diseñado para incomodar al espectador. No hay concesiones al morbo fácil: las escenas de canibalismo están filmadas con un realismo casi documental, donde el sonido de los dientes desgarrando la carne y el crujido de los huesos se amplifican hasta lo insoportable. Pero lo verdaderamente perturbador no es el gore en sí, sino la naturalidad con la que Ducournau lo integra en la vida cotidiana de Justine. Una escena clave, por ejemplo, muestra a la protagonista devorando un dedo humano mientras suena Plus Putes que Toutes les Putes de Orties, una canción pop francesa que contrasta grotescamente con el acto que está cometiendo. Es como si Ducournau nos recordara que el horror y la banalidad pueden coexistir en el mismo plano, y que la monstruosidad no siempre lleva una máscara.

La fotografía de Ruben Impens es otro de los grandes aciertos de la película. El uso de tonalidades frías y azules domina la mayor parte del metraje, creando una atmósfera aséptica que choca violentamente con los fogonazos de luces rojas y neón de las fiestas universitarias. Este contraste visual no es casual: refleja la dualidad de Justine, atrapada entre su educación puritana y sus instintos más primarios. Las secuencias en la facultad, con sus pasillos interminables y sus aulas claustrofóbicas, recuerdan al cine de David Cronenberg en su etapa más visceral (Videodrome, Scanners), donde el cuerpo humano es un campo de batalla entre la razón y el deseo.

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El zoológico humano: cuando la universidad se convierte en una jaula

La facultad de veterinaria de Grave no es solo un escenario, sino un personaje en sí mismo. Ducournau la retrata como un zoológico humano, donde los estudiantes son tanto los cuidadores como los animales enjaulados. Las escenas en los laboratorios, con caballos y vacas anestesiados esperando su turno en la mesa de disección, son un espejo de lo que les ocurre a los propios personajes: todos son carne de cañón en un sistema que los despoja de su humanidad. La relación entre Justine y su hermana Alexia (Ella Rumpf, en una interpretación que oscila entre lo magnético y lo aterrador) es el corazón de esta metáfora. Su dinámica de amor-odio, dominación-sumisión, refleja la lucha por el poder en un entorno donde la supervivencia depende de cuánto estés dispuesto a sacrificar. La escena en la que Alexia le corta el pelo a Justine en un gesto de sumisión forzada es tan simbólica como perturbadora: el cabello, símbolo de feminidad y rebeldía, es arrancado de raíz, dejando a Justine desnuda, tanto física como emocionalmente.

Y luego está el dedo. Sí, ese dedo que Justine devora accidentalmente en una de las secuencias más icónicas del cine moderno. La escena es un tour de force de dirección y actuación, donde el horror, el humor negro y la tragedia se entrelazan en un solo plano. El dedo no es solo un trozo de carne: es el símbolo de la ruptura definitiva con la infancia, el momento en el que Justine acepta que ya no hay vuelta atrás. Y lo hace mientras suena música pop, como si Ducournau nos recordara que el horror siempre llega disfrazado de normalidad.

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La banda sonora: cuando el pop francés sabe a sangre

La música en Grave no es un mero acompañamiento, sino un elemento narrativo clave. La elección de canciones pop francesas para las escenas de fiesta (como Plus Putes que Toutes les Putes o Je M’en Fous) no es casual: el pop, con su ritmo pegadizo y su superficialidad, contrasta con la oscuridad de lo que está ocurriendo en pantalla, creando una disonancia cognitiva que refuerza la sensación de incomodidad. Es como si Ducournau nos dijera: "El horror no siempre llega con una banda sonora de cuerdas dramáticas; a veces, llega con una canción de discoteca".

El diseño sonoro, por su parte, es una obra maestra de lo orgánico. Los sonidos de la facultad —el crujido de los huesos, el goteo de la sangre, el susurro de las batas de laboratorio— están amplificados hasta lo insoportable, creando una inmersión sensorial que te obliga a sentir cada mordisco, cada herida, cada gota de sudor. Es un recordatorio de que el cine no es solo un medio visual, sino también auditivo, y que a veces lo que no se ve es más aterrador que lo que sí.

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Las actuaciones: cuando el hambre se convierte en arte

Garance Marillier entrega en Grave una de esas actuaciones que te persiguen mucho después de que termine la película. Su Justine es un personaje complejo, atrapado entre la niña que fue y el monstruo en el que se está convirtiendo. Marillier logra transmitir la vulnerabilidad y la ferocidad en igual medida, pasando de la timidez adolescente a la voracidad caníbal con una naturalidad que asusta. Su química con Ella Rumpf (Alexia) es eléctrica y tóxica, una relación de amor y odio que oscila entre la complicidad y la violencia. Rumpf, por su parte, está magnética en su papel de hermana mayor, una figura que es a la vez protectora y depredadora.

El resto del reparto, aunque con menos peso en pantalla, cumple con creces. Rabah Nait Oufella (Adrien) aporta un toque de humanidad a la historia, mientras que Laurent Lucas (el padre de Justine) encarna la hipocresía de la moralidad burguesa: un hombre que predica el vegetarianismo pero no duda en sacrificar animales en su clínica veterinaria. Es un detalle pequeño pero significativo, que refuerza la idea de que todos somos cómplices de la violencia, aunque nos neguemos a verla.

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Lo mejor

• La dirección de Julia Ducournau: Una debutante que filma como si llevara décadas desangrando el cine de terror. Cada plano es una puñalada visual, cada secuencia un recordatorio de que el horror no necesita efectos especiales para ser efectivo.

El trasfondo psicológico: Grave* no es una película sobre caníbales, sino sobre la aceptación de lo que somos. El canibalismo es solo el vehículo para hablar de la sexualidad, la familia, la presión social y la alienación del cuerpo femenino. Y lo hace sin sermonear, sin moralinas, con una honestidad que duele.

Lo peor

No apta para estómagos débiles: Si el sonido de un hueso crujiendo te revuelve las tripas, Grave* te hará reconsiderar tu carrera como crítico de cine. Ducournau no escatima en detalles clínicos, y el realismo de las escenas de canibalismo puede ser demasiado para algunos. Un desenlace que divide: El final de Grave* es poético, cínico y abierto a interpretaciones, pero puede dejar a los fans del terror más convencional con la sensación de que se han quedado con hambre (nunca mejor dicho). No es un final catártico, sino una bofetada fría y calculada.

El Veredicto de Claqueta Ácida (8.8/10)

Grave no es una película, es un experimento social en forma de celuloide. Julia Ducournau no solo se coronó con esta obra como la reina del cine visceral francés (algo que confirmaría con Titane y su Palma de Oro), sino que redefinió el género de terror desde sus cimientos. Es una película que te obliga a mirar lo que no quieres ver, a aceptar que el monstruo no está en la pantalla, sino dentro de ti. Y lo hace con una elegancia tan perversa que, al terminar, te quedarás con la sensación de que acabas de asistir a un banquete donde el plato principal eras tú. Si logras digerirla sin vomitar, felicidades: acabas de ganar tu diploma en cine de autor. Si no, siempre puedes culpar a la carne poco hecha.