REC

[REC] (2007): El found footage que convirtió el terror español en un reality show de barrio cutre

El cine, queridos lectores, es un arte de contrastes. De luces y sombras, de genialidad y mediocridad, de obras que trascienden su tiempo y otras que deberían haber sido arrojadas al fuego purificador de un incinerador industrial —preferiblemente aquel que humea junto a los restos de Los lunes al sol y Torrente 4. [REC] (2007), la criatura de Paco Plaza y Jaume Balagueró, pertenece a esta última categoría con la elegancia de un elefante en una tienda de porcelana, pero no de esas porcelanas finas de Limoges, sino de las que venden en los bazares chinos a tres euros el juego de seis. No confundamos, por el amor de Tarkovski, este engendro con las grandes obras del cine de terror clásico. Mientras directores como Hitchcock convertían el suspense en una coreografía de sombras y silencios, o Carpenter transformaba el miedo en una sinfonía de paranoia urbana, España nos regalaba esta atracción de feria insulsa, un found footage tan predecible que parece escrito por un algoritmo de Netflix diseñado para adormecer adolescentes con déficit de atención. La ironía es tan cruel que duele: el título que muchos vendieron como sinónimo de terror innovador, aquí no es más que un chiste malo, un rec de lo que pudo ser y nunca fue —como esos borradores de guion que se guardan en un cajón junto a los tickets de la compra del Mercadona.

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El crimen artístico de un momento histórico malgastado

Para entender el pecado capital que supone [REC], es necesario contextualizar el momento histórico en el que nació. Corría el año 2007, un annus mirabilis para el cine de género donde el terror en primera persona intentaba demostrar que podía ser algo más que un truco barato: podía ser arte. Películas como [Cloverfield] (2008) aún no habían llegado, pero el precedente de [The Blair Witch Project] (1999) ya había demostrado que el formato podía ser visceral, íntimo y perturbador. Mientras el cine internacional exploraba atmósferas opresivas que se clavaban en la garganta como un hueso de pollo y finales que daban pesadillas durante semanas, el cine español decidía que lo que el mundo necesitaba era otra historia sobre una reportera chillona y un cámara invisible atrapados en un edificio de vecinos infectados. El resultado es tan emocionante como ver pintura secarse, pero con diálogos que suenan como si hubieran sido escritos por un mono con un teclado gritando a través de un megáfono.

La premisa no era mala per se: un equipo de televisión local queda atrapado en un edificio en cuarentena mientras graban un reportaje sobre bomberos. El problema es que, en manos de Plaza y Balagueró, esta idea se convierte en un ejercicio de pereza creativa donde lo único que importa es el susto fácil. No hay aquí ni rastro de la sutileza de George A. Romero, que convertía a los zombis en metáforas sociales, ni la profundidad emocional de Danny Boyle en [28 días después], donde el horror nacía de la desesperación humana. Ni siquiera el encanto superficial pero efectivo de los blockbusters de terror de la época, como [Saw] o [Hostel], que al menos tenían la decencia de ser honestos en su explotación. [REC] es, en cambio, un producto híbrido: quiere ser arte pero se conforma con ser un reality show de barrio con efectos de sonido estridentes.

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La dirección: Cuando el caos no es creativo, solo es ruido

Si hay algo que define el cine de Paco Plaza y Jaume Balagueró en [REC] es su capacidad para no destacar en nada que no sea el ruido. No es mala, no es buena, es simplemente... ahí, tapada por los gritos, como un niño pequeño que cree que si chilla lo suficiente, alguien le hará caso. Su dirección es un ejemplo perfecto de cómo el cine de terror puede ser a la vez técnicamente ruidoso y artísticamente irrelevante. No hay aquí ni rastro de esa obsesión por el encuadre que define a los grandes maestros del suspense, como Hitchcock o De Palma, ni de esa capacidad para crear atmósferas opresivas que convierten un pasillo oscuro en un laberinto psicológico.

En su lugar, nos encontramos con una película que parece filmada con el piloto automático puesto, donde cada movimiento brusco de cámara cumple su función narrativa de asustar al espectador despistado, pero sin aportar nada más. Es como ver una película dirigida por un comité que ha leído demasiados manuales de jump scares pero nunca ha sentido la necesidad de romper las reglas con elegancia. El mayor pecado de la pareja de directores no es su falta de estilo, sino su falta de ambición conceptual. En un subgénero como el found footage, donde lo cotidiano debe ser elevado a la categoría de pesadilla realista, su dirección es tan insulsa que hace que incluso las escenas más dramáticas —como los momentos en que los vecinos caen infectados— suenen a cliché reciclado.

Comparemos, por ejemplo, el plano secuencia inicial de [Children of Men] (2006), donde la cámara en mano no es un recurso barato, sino una herramienta para sumergir al espectador en el caos. En [REC], en cambio, la cámara se limita a menearse de lado a lado como un perro emocionado que no sabe hacia dónde mirar. No hay intención visual, ni composición, ni siquiera un mínimo esfuerzo por hacer que el encuadre diga algo más que "¡Aquí hay un susto!". La fotografía, firmada por Pablo Rosso, es plana, mareante y carente de texturas, como si hubieran filmado todo con una cámara de seguridad defectuosa de los años 90. Los desenfoques constantes no son un recurso estilístico, sino una forma de ocultar las costuras de una producción que no podía permitirse más que cuatro paredes y un par de actores gritando.

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Las actuaciones: Cartón piedra con voz de televisión local

El reparto de [REC] es un ejemplo perfecto de cómo el cine puede malgastar el naturalismo. Manuela Velasco, que da vida a la protagonista Ángela Vidal, hace lo que puede con un personaje que parece diseñado para pasar de la simpatía televisiva al histerismo puro sin transiciones intermedias. Su interpretación es correcta en la faceta periodística —al fin y al cabo, Velasco era presentadora de televisión antes de esto—, pero carece de esa chispa que convierte a una heroína de terror en algo memorable. Es como ver a una presentadora repitiendo sus líneas en un plató vacío: técnicamente ruidosa, pero emocionalmente monótona. No hay aquí ni rastro de esa evolución que convierte a una protagonista en alguien por quien el espectador sufre. Ángela Vidal es, desde el primer minuto, una mujer que grita, corre y llora, pero nunca piensa, duda o, Dios no lo quiera, siente algo más allá del pánico genérico.

El resto del elenco no sale mejor parado. Ferrán Terraza (Manu) y Jorge-Yaman Serrano (Sergio) prestan sus rostros a personajes que podrían haber sido interesantes si el guion no los hubiera reducido a estereotipos de comunidad de vecinos histérica. Terraza, en particular, tiene momentos en los que parece estar interpretando a un bombero de culebrón más que a un profesional en una situación de vida o muerte. Sus actuaciones son enérgicas, sí, pero tan genéricas que podrías reemplazarlas con las de cualquier otra producción televisiva de bajo presupuesto y nadie notaría la diferencia. Los vecinos, por su parte, son carne de cañón sin alma: la anciana en camisón que muerde (porque, claro, en el terror patrio todo edificio debe tener su ración de costumbrismo rancio), el vecino sospechoso, la madre coraje... Todos parecen sacados de un episodio de Aquí no hay quien viva dirigido por alguien que odia la humanidad.

Los diálogos, por su parte, son tan planos y atropellados que parecen escritos para evitar cualquier tipo de desarrollo de personajes genuino. No hay aquí ni rastro de esa química que define a los grupos atrapados en el gran cine de supervivencia, como [The Thing] o [Alien, ni de esa capacidad para transmitir pánico real con un simple silencio. En su lugar, lo que tenemos es un elenco de personajes que parecen estar gritándose los unos a los otros en una sala de ensayo, sin ninguna intención de conectar con el espectador más allá de transmitirle dolor de cabeza.

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El guion: Un manual de cómo no escribir un falso documental de terror

El guion de Plaza, Balagueró y Luiso Berdejo es un ejemplo perfecto de cómo el cine de zombis puede convertirse en un ejercicio predecible cuando se escribe sin ambición ni originalidad profunda. La premisa —un equipo de televisión local atrapado en un edificio en cuarentena— es una vuelta de tuerca al formato que ya se había visto en otros experimentos internacionales, como [Quarantine] (2008), el remake estadounidense de esta misma película. Pero mientras otras obras intentaban aportar frescura psicológica al formato, [REC] se limita a reciclar los mismos tropos del cine de infectados una y otra vez, como si sus guionistas hubieran decidido que la sorpresa era un lujo que no podían permitirse.

Los diálogos son planos, carentes de matices, y los giros de guion —cuando los hay, como el trasfondo religioso del tramo final— son tan abruptos que se sienten metidos con calzador en los últimos diez minutos de metraje. Es como si los guionistas hubieran recordado de repente que necesitaban un "misterio" y hubieran decidido que una monja poseída era la solución más fácil. Lo más frustrante del guion es su incapacidad para desarrollar a sus personajes de forma que nos importe su destino. Ángela Vidal es una protagonista cuyo único rasgo evolutivo es el volumen de sus gritos. El cámara, Pablo, es un recurso mecánico para que veamos la acción, pero carece de identidad propia. Los vecinos son meras herramientas de guion diseñadas para cumplir con todos los estereotipos: el vecino sospechoso, la madre coraje, el extranjero que no habla bien el idioma... No hay aquí ni rastro de esa complejidad humana que define al gran cine de terror, ni de esa capacidad para desafiar las expectativas del espectador.

En lugar de construir tensión a través del misterio o la psicología, [REC] opta por el camino fácil: el susto repentino. Cada escena parece diseñada para terminar con un jump scare, como si los guionistas hubieran colocado un cronómetro y decidido que, cada dos minutos, algo debía saltar de detrás de una puerta. El problema es que, cuando el susto es lo único que importa, la película se convierte en un parque de atracciones oscuro donde el espectador no siente miedo, sino aburrimiento disfrazado de adrenalina barata.

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El apartado técnico: Cuando lo funcional es sinónimo de olvidable

El cine, al fin y al cabo, es un arte visual, y en ese aspecto [REC] es un desastre con patas. La fotografía, como ya hemos mencionado, es plana y carente de texturas, pero el problema va más allá. El found footage es un subgénero que exige una cierta coherencia interna: si la película pretende ser un vídeo grabado por una cámara real, entonces cada plano debe sentirse como tal. Sin embargo, en [REC] hay momentos en los que la cámara parece tener una estabilidad y un encuadre que ningún operador de televisión en una situación de pánico podría lograr. En otras escenas, en cambio, la imagen es tan temblorosa que parece filmada por alguien con Parkinson. No hay consistencia, ni intención, ni siquiera un mínimo esfuerzo por hacer que el formato funcione más allá de ser una excusa para ahorrar en producción.

El montaje, por su parte, es tan predecible que podrías adelantar los cortes y los sustos fáciles con los ojos cerrados. Cada escena parece diseñada para terminar con un golpe de efecto, como si los editores hubieran decidido que el ritmo de la película debía ser el de un teaser de 30 segundos. No hay aquí ni rastro de ese montaje inteligente que define a los grandes thrillers, ni de esa capacidad para jugar con el tiempo y el espacio para crear tensión. En su lugar, lo que tenemos es una sucesión de escenas que avanzan a trompicones, como un coche con el embrague roto.

La banda sonora, o más bien la ausencia de ella, es otro de los grandes pecados de la película. El found footage suele prescindir de música extradiegética para mantener la ilusión de realismo, pero en [REC] esto se convierte en un problema cuando los únicos sonidos que escuchamos son gritos, golpes y ese molesto zumbido de la cámara. No hay aquí ni rastro de esa atmósfera sonora que define a las grandes películas de terror, como el silencio opresivo de [The Thing] o los sonidos ambientales de [Alien. En su lugar, lo que tenemos es una película que suena tan vacía como se siente.

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Lo mejor

La premisa del falso documental patrio: Al menos alguien pensó que meter el costumbrismo de la televisión local española en un bloque de pisos gótico-urbano podía ser resultón. Es como ver España Directo mezclado con El exorcista*, y hay que reconocer que tiene su gracia macabra. La atmósfera del edificio: Aunque la cámara no ayude, la localización del edificio real de Rambla de Catalunya tiene cierto encanto claustrofóbico. Es lo único que salva a la película de ser un reality show* de Telecinco filmado en un plató de cartón piedra.

• La duración de la película: Setenta y ocho minutos de metraje es una bendición. Al menos no te roban demasiado tiempo de vida, aunque cada minuto se sienta como una hora.
• El diseño del monstruo final: La aparición de la Niña Medeiros en los últimos minutos logra salvar estéticamente el clímax, ofreciendo la única imagen icónica de la cinta. Es como si alguien hubiera recordado de repente que el terror necesita un villano memorable, y no solo gritos y sangre falsa.

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Lo peor

El guion: Un manual de cómo estructurar un pasaje del terror cinematográfico. Predecible en sus sustos, atropellado en sus explicaciones y tan original como un capítulo de Hospital Central* con zombis. La dirección: Tan caótica y mareante que parece dirigida por alguien que confunde mover la cámara con generar tensión dramática. Si el caos fuera sinónimo de terror, [REC]* sería una obra maestra. Por desgracia, no lo es.

• Las actuaciones: Histerismo de cartón piedra. Mucho grito, mucho lloro, pero ninguna interpretación con verdadera profundidad dramática. Es como ver un concurso de gritos en un asilo de ancianos.
• La falta de ritmo real: Quita los golpes de efecto y los ruidos estridentes en el montaje, y te queda una trama estancada que avanza a trompicones, como un borracho intentando subir una escalera.

La fotografía en mano: Plana, con desenfoques constantes que buscan ocultar las costuras de la producción y tan emocionante como ver una grabación casera mal hecha. Si el found footage fuera un género visual, [REC]* sería su peor pesadilla. Los personajes secundarios: Carne de cañón sin alma ni desarrollo, metidos exclusivamente para rellenar la lista de bajas del edificio. Son como extras de Gran Hermano* atrapados en una pesadilla de bajo presupuesto.

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El Veredicto de Claqueta Ácida (4/10)

[REC] (2007) es el equivalente cinematográfico de una montaña rusa barata: te agita, te grita al oído, te marea, pero cuando te bajas no te queda absolutamente nada dentro. Mientras otros autores del cine internacional maduraban el lenguaje del suspense y el terror claustrofóbico, España nos regalaba este producto efectista, un ejercicio de terror en primera persona tan dependiente del susto repentino que parece diseñado para adormecer las neuronas de su audiencia a base de impactos analgésicos. No hay aquí ni rastro de la ambición artística o la originalidad revolucionaria que muchos le colgaron. En su lugar, lo que tenemos es una cinta filmada con el piloto automático del efectismo puesto, un ejercicio de mediocridad funcional que busca el sobresalto rápido pero que no emociona ni perturba a largo plazo. Si el cine es un arte de contrastes, [REC] es la prueba de que, a veces, lo único peor que una película aburrida es una película que solo sabe gritar para que le prestes atención. Y lo peor de todo es que, después de verla, ni siquiera te acuerdas de por qué gritabas. 💀