The Devil's Candy — El lienzo de Satanás pintado con riffs de heavy metal

The Devil's Candy: Cuando el Metal y el Infierno se Fusionan en un Lienzo de Sangre y Distorsión

Seis años. Seis malditos años de sequía creativa en los que el cine de terror se ahogó en un mar de jump scares prefabricados, secuelas innecesarias y reboots que olían a naftalina. Pero entonces, como un riff de guitarra surgido de las profundidades del averno, llegó The Devil's Candy, el segundo largometraje del australiano Sean Byrne, un tipo que parece haber vendido su alma a cambio de entender que el verdadero horror no se esconde en crucifijos oxidados ni en exorcismos de pacotilla, sino en la obsesión, la creación artística y el ruido ensordecedor de una guitarra distorsionada. Y vaya si lo entendió.

El arte como antena del infierno: Cuando el pincel se convierte en un puñal

Byrne no es un director que se ande con medias tintas. Su ópera prima, The Loved Ones (2009), ya dejó claro que no le interesaban los terrores convencionales: allí, el baile de graduación se convertía en una pesadilla de sadismo adolescente y amor enfermizo. Con The Devil's Candy, da un paso más allá y traslada su narrativa a los polvorientos páramos de Texas, donde la casa perfecta —esa con la que sueñan las familias estadounidenses— esconde un pasado tan oscuro como las pinturas que Jesse (Ethan Embry) comienza a crear bajo una influencia que no es precisamente divina.

Jesse no es el típico padre de familia hollywoodiense. Es un artista fracasado, un metalero de mediana edad que arrastra una carrera estancada y una obsesión por el sonido pesado que lo consume. Cuando se muda con su esposa Astrid (Shiri Appleby) y su hija Zooey (Kiara Glasco) a una casa de campo que parece sacada de un catálogo de Better Homes and Gardens —si no fuera por ese precio sospechosamente bajo—, no tarda en descubrir que el lugar tiene un inquilino indeseable: el diablo, o al menos una versión muy particular de él. No es el Satanás de cuernos y tridente que Hollywood nos ha vendido hasta la saciedad, sino una entidad abstracta, una voz que susurra en frecuencias subsónicas, un zumbido que se cuela en los oídos de Jesse como un riff de bajo de Sunn O))) y lo empuja a crear obras maestras macabras.

Aquí, Byrne juega con una premisa fascinante: ¿qué pasa cuando el arte se convierte en un pacto con el demonio? No es la primera vez que el cine explora esta idea —basta recordar The Picture of Dorian Gray o Velvet Buzzsaw— pero pocas veces se ha hecho con tanta crudeza y originalidad. Jesse no vende su alma a cambio de fama o riqueza; lo hace por la promesa de la grandeza artística, de crear algo tan poderoso que trascienda su propia existencia. Y el precio, como siempre, es la sangre de quienes más ama.

La fotografía como antesala del averno: Simon Chapman y el rojo de la condenación

Si hay algo que eleva The Devil's Candy por encima del terror convencional es su puesta en escena. Byrne, junto al director de fotografía Simon Chapman, construye una atmósfera opresiva donde el color rojo no es un simple recurso estético, sino un personaje más. Los tonos carmesí inundan el taller de Jesse, tiñendo cada pincelada de un aura demoníaca. No es casualidad que el rojo sea el color del infierno, de la pasión y, en este caso, de la obsesión. Chapman utiliza una paleta de claroscuros que recuerda al mejor Dario Argento, pero con un toque más sucio, más grindhouse, como si el celuloide mismo estuviera manchado de sangre y sudor.

La casa, ese símbolo de la familia perfecta, se convierte en un laberinto de sombras donde cada rincón esconde un secreto. Byrne juega con los espacios cerrados, con planos que encierran a los personajes en marcos claustrofóbicos, como si las paredes mismas los estuvieran asfixiando. Y cuando la cámara se abre, lo hace para mostrar el vasto paisaje texano, un recordatorio de que, por mucho que Jesse intente huir, el mal ya está dentro de él.

El metal como banda sonora del apocalipsis: Cuando el ruido se convierte en horror

Si hay algo que define a The Devil's Candy es su banda sonora. Byrne no utiliza el metal como simple ambientación, sino como un elemento narrativo esencial. Las canciones de Metallica, Slayer, Queens of the Stone Age y, sobre todo, Sunn O))), no suenan de fondo para darle un toque cool a la película; son la voz del diablo. El sonido distorsionado, los riffs pesados, el bajo retumbante: todo ello es la manifestación auditiva de la posesión de Jesse. No es casualidad que el personaje de Pruitt Taylor Vince, Ray Smilie, toque una guitarra invisible como si intentara ahogar las voces que lo persiguen. El metal, en esta película, no es música; es un exorcismo fallido.

Y qué decir de la escena en la que Jesse, poseído por la inspiración demoníaca, pinta un mural gigante mientras suena "The Thing That Should Not Be" de Metallica. Es una secuencia hipnótica, casi ritualística, donde el arte y el horror se funden en un acto de creación que es, al mismo tiempo, un acto de destrucción. Byrne filma esta escena con un plano secuencia que recuerda al mejor De Palma, pero con una crudeza que lo acerca más al body horror de Cronenberg. El pincel se convierte en un arma, y cada trazo es una herida abierta en la realidad.

Pruitt Taylor Vince: El villano que el cine de terror merecía (pero no sabía que necesitaba)

Si Ethan Embry brilla como Jesse, Pruitt Taylor Vince se roba la película como Ray Smilie, el perturbado exinquilino de la casa que merodea como un espectro hambriento. Vince, un actor que ha hecho carrera interpretando a tipos raros y peligrosos (The Big Lebowski, Monster), entrega aquí una de sus mejores actuaciones. Ray no es el típico villano de terror: es un gigante patético, un hombre roto por las voces que lo persiguen, un tipo que viste un chándal raído y habla con una dulzura inquietante mientras acaricia una guitarra imaginaria.

Hay algo profundamente trágico en Ray. No es un monstruo, sino un hombre que ha sido corrompido por el mismo mal que ahora persigue a Jesse. Cuando sus caminos se cruzan, la película da un giro hacia el thriller de invasión doméstica, pero con un toque de misticismo que la aleja del terror convencional. La escena en la que Ray secuestra a Zooey no es solo un momento de tensión, sino una confrontación entre dos almas perdidas: una que busca redención y otra que ya ha caído en el abismo.

El clímax: Cuando el terror se pinta con fuego y sangre

The Devil's Candy no es una película que se ande con sutilezas, y su tercer acto lo demuestra con creces. Byrne abandona cualquier atisbo de mesura y se lanza de cabeza a un desenlace que es, literalmente, un lienzo pintado con fuego y sangre. El enfrentamiento final entre Jesse y Ray es una batalla épica donde el arte, la música y el horror se funden en una sinfonía caótica. No hay exorcismos ni crucifijos; solo pintura, guitarras y la cruda realidad de que, a veces, el diablo no necesita poseerte para destruirte.

El clímax es tan visualmente impactante que recuerda a las mejores secuencias de Suspiria (2018), pero con un enfoque más sucio, más punk. Byrne no teme caer en lo exagerado, y eso es precisamente lo que hace que The Devil's Candy sea tan memorable. No es una película para quienes buscan terror sobrio y contenido; es una experiencia sensorial, una inmersión en el caos donde el metal, el arte y el horror se dan la mano para crear algo único.

Lo mejor

• Ethan Embry se transforma en un artista poseído con una intensidad que quema la pantalla. No es solo una actuación; es un exorcismo interpretativo.
• La banda sonora es un personaje más, un demonio auditivo que te persigue incluso después de que acabe la película. Sunn O))) nunca sonaron tan aterradores.
• Pruitt Taylor Vince entrega un villano que es, al mismo tiempo, patético y profundamente aterrador. Un gigante con alma de niño perdido.

Lo peor

• Su corta duración (80 minutos) deja con ganas de más desarrollo en personajes secundarios como Astrid (Shiri Appleby), que merecía más matices.
• El desenlace, aunque visualmente impactante, roza lo fantástico y puede descolocar a quienes prefieren un terror más realista. Byrne no hace concesiones, y eso no siempre es bueno.

El Veredicto de Claqueta Ácida (8.3/10)

The Devil's Candy es una obra maestra del terror moderno que escupe sobre las fórmulas gastadas del género y erige su propio altar de ruido, sangre y pintura. Sean Byrne no solo confirma su estatus de realizador de culto, sino que demuestra que el cine satánico no necesita sotanas ni posesiones tradicionales: basta con un pintor, una guitarra distorsionada y una casa que respira maldad. Si el diablo existe, seguro que tiene esta película en su colección personal. Prepárense para ser poseídos. 🎸🔥🩸