Trauma — El horror extremo chileno y las cicatrices insoportables de la dictadura

Trauma (2017): Cuando el Horror es un Espejo Roto de la Historia Chilena

Existen películas que incomodan, otras que repugnan, y luego está Trauma (2017), el equivalente cinematográfico a que te obliguen a mirar fijamente un accidente de tráfico mientras alguien te susurra al oído: "Esto es lo que tu país prefirió olvidar". Lucio A. Rojas no vino a jugar al cine de terror convencional. No, él trajo un kit de supervivencia para el espectador: un bisturí oxidado, un manual de tortura de la DINA y una botella de pisco para adormecer el dolor. El resultado es una de las obras más brutales, crudas y éticamente cuestionables del horror extremo del siglo XXI, un filme que hace que Martyrs (2008) parezca un episodio de Bob Esponja y que A Serbian Film (2010) se vea como un documental sobre monjes tibetanos.

El Prólogo que Rompe Cerebros: La Dictadura como Herencia Genética del Horror

Si Trauma tuviera un lema en su póster, sería: "Deja toda esperanza, espectador, al entrar aquí". El prólogo es, sin exagerar, uno de los inicios más insoportables, nauseabundos y psicológicamente devastadores de la historia del cine. Ambientado en 1978, en pleno apogeo de la dictadura de Pinochet, nos sumerge en una escena de tortura tan sádica que hace que los interrogatorios de La noche de los lápices (1986) parezcan una charla de sobremesa. Un agente de la DINA —interpretado con una frialdad escalofriante por un actor cuyo nombre el guion se niega a revelar, como si el anonimato lo hiciera más real— somete a una mujer a un ritual de humillación y dolor que culmina con una atrocidad tan grotesca que el pequeño Juan, su hijo, es obligado a participar. No es solo violencia; es adoctrinamiento en su forma más pura y repugnante.

Esta secuencia no es gratuita, aunque lo parezca. Es la tesis central de la película: la violencia institucional no muere con la dictadura; se reproduce, se hereda, se clona en generaciones futuras como un virus resistente a los antibióticos de la memoria histórica. Rojas no está interesado en metáforas sutiles. Aquí, el trauma no es una palabra de moda en una charla de psicología; es un personaje más, una entidad viva que habita en los bosques chilenos, en las cabañas abandonadas, en los cuerpos marcados por cicatrices que nunca cerrarán.

Juan: El Monstruo que la Historia Creó (y Daniel Antivilo lo Encarnó con Deleite Sádico)

Avanzamos al presente, donde Juan (Daniel Antivilo) vive como un ermitaño en la ruralidad chilena, un hombre cuya cordura se desvaneció hace décadas junto con los gritos de su madre. Antivilo entrega una actuación que oscila entre lo físicamente repulsivo y lo magnéticamente hipnótico, como si Charles Manson y Hannibal Lecter hubieran tenido un hijo en una comuna de Valparaíso. Su Juan no es un villano de slasher con máscara de hockey; es un producto orgánico de la impunidad, un hombre que ha convertido el dolor ajeno en su único lenguaje.

Cuando cuatro mujeres jóvenes de Santiago —interpretadas por Catalina Martín, Macarena Carrere, Dominga Bofill y Ximena del Solar— alquilan una cabaña cercana para un fin de semana de desconexión, Rojas desata un infierno de violaciones, mutilaciones y canibalismo que hace que The Texas Chain Saw Massacre (1974) parezca un picnic de la Cruz Roja. Pero aquí no hay espacio para el suspense clásico ni para el jump scare barato. El director chileno filma cada atrocidad con una sequedad casi documental, como si estuviera grabando un informe forense para la Comisión Valech. Sebastián Ballek, en la fotografía, evita cualquier atisbo de estilización: la luz es cruda, los encuadres son estáticos, y el montaje no ofrece escapatoria. No hay cortes rápidos para suavizar el golpe; el espectador está obligado a mirar, a sentir el peso de cada puñalada, de cada violación, de cada acto de canibalismo que, en otro contexto, sería impensable.

La Alegoría Política: Cuando el Horror es un Espejo de la Impunidad

Rojas no es un cineasta que se ande con rodeos. Trauma es una alegoría descarnada de la impunidad con la que los torturadores de la dictadura siguen viviendo en Chile, como fantasmas que se niegan a ser exorcizados. El personaje de Juan no es un psicópata aislado; es el síntoma de una sociedad que prefirió mirar hacia otro lado. Las escenas de violencia sexual, en particular, funcionan como un recordatorio de que el cuerpo de la mujer ha sido históricamente un campo de batalla, tanto en la dictadura como en el presente.

Sin embargo, aquí es donde Trauma cojea. Mientras que la crítica política es valiente y necesaria, los personajes femeninos caen en los peores clichés del cine de terror: son víctimas pasivas, toman decisiones irracionales (como adentrarse en el bosque de noche, porque ¿qué podría salir mal?), y su desarrollo se limita a ser carne de cañón para la maquinaria de horror de Rojas. No es que el filme necesite heroínas invencibles, pero resulta irónico que una película que denuncia la violencia sistémica reproduzca, en su narrativa, los mismos patrones de deshumanización que critica.

El Sonido del Dolor: Banda Sonora y Diseño de Sonido como Armas de Tortura

Si hay algo que Trauma hace bien —además de traumatizarte de por vida— es su diseño de sonido. La banda sonora, compuesta por ruidos ambientales, gritos ahogados y silbidos de viento que parecen susurros de muertos, funciona como un personaje más. No hay melodías reconfortantes ni leitmotivs épicos; solo el sonido de la carne siendo desgarrada, de los huesos rompiéndose, de los sollozos ahogados en sangre. Es una experiencia auditiva tan invasiva que hace que el sound design de Hereditary (2018) parezca un concierto de Enya.

El Maquillaje: Cuando el Dolor se Ve (y se Siente) Real

Uno de los pocos aspectos en los que Trauma no falla es en su departamento de efectos prácticos. Cada herida, cada mutilación, cada acto de canibalismo está diseñado con un realismo asqueroso que hace que el espectador sienta el dolor en su propia piel. No son efectos digitales pulidos; son prótesis, sangre falsa y vísceras que parecen sacadas de un matadero. El trabajo de maquillaje es tan detallado que, en más de una escena, uno espera oler el hedor de la carne podrida.

Comparaciones Cinéfilas: ¿Dónde Encaja Trauma en el Horror Extremo?

Trauma no es una película fácil de clasificar. No es un torture porn al estilo Saw (2004), porque aquí no hay juegos ni moralejas sobre la redención. Tampoco es un folk horror como The Witch (2015), porque no hay misticismo ni naturaleza como antagonista; el verdadero monstruo es el ser humano. La comparación más cercana sería con el cine de terror político latinoamericano, como La casa lobo (2018) o Atroz (2015), pero incluso esas películas tienen un cierto lirismo que Trauma rechaza por completo.

Si acaso, Trauma se acerca más al horror extremo francés de los 2000, con películas como Frontière(s) (2007) o À l'intérieur (2007), pero con una crueldad aún más explícita y una carga política más directa. Sin embargo, mientras que el New French Extremity a menudo se regodea en su propia provocación, Rojas parece estar gritando una verdad incómoda, aunque para ello tenga que romper todos los códigos del buen gusto cinematográfico.

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Lo mejor

• La valentía discursiva: Rojas no se esconde tras metáforas; agarra al espectador del cuello y le obliga a mirar de frente a los fantasmas de la dictadura. Es cine como terapia de choque, aunque duela.
• Daniel Antivilo como Juan: Una actuación que hace que el Joker de Heath Ledger parezca un payaso de cumpleaños. Repulsivo, magnético y aterradoramente real.

Lo peor

Gratuidad que roza lo pornográfico: Hay escenas de violencia sexual y física que no aportan nada más que shock barato, como si Rojas hubiera confundido provocación con arte*.

• Personajes femeninos reducidos a víctimas pasivas: Cuatro mujeres inteligentes en la vida real, pero en pantalla son poco más que sacos de boxeo para el sadismo de Juan. ¿Ironía? Quizás. ¿Flojo? Definitivamente.

El Veredicto de Claqueta Ácida (7.2/10)

Trauma no es una película; es una experiencia traumática en sí misma, un puñetazo en la cara del espectador que se niega a soltar hasta que este admita que el horror no es ficción, sino historia viva. Lucio A. Rojas entrega una obra imperfecta, excesiva y a ratos autodestructiva, pero necesaria como un espejo roto que refleja las heridas que Chile aún se niega a curar. No es cine para ver; es cine para sobrevivir. Y si sales de la sala sin sentirte violado, es porque no estabas prestando atención. 🔪🩸