Vinyan — El dolor materno y la locura ancestral en la humedad de la selva

Vinyan: El luto como virus y la selva como sepultura

Fabrice Du Welz no es un cineasta, es un cirujano que opera a corazón abierto sin anestesia. Tras reventar las costuras del terror rural europeo con Calvaire (2004), donde el barro, la carne podrida y la locura se mezclaban en un cóctel tan repugnante como fascinante, el belga decidió que su siguiente víctima sería la jungla tailandesa. Y vaya si lo logró. Vinyan (2008) no es una película, es un exorcismo filmado en 35mm, un viaje alucinógeno donde el duelo no se supera, se mastica hasta que no quedan dientes. Inspirado en los vinyan —esos espíritus tailandeses condenados a vagar en un limbo de dolor eterno—, Du Welz construye un thriller psicológico que huele a podredumbre, sudor y desesperación. Pero cuidado: esto no es The Impossible (2012) de Juan Antonio Bayona, donde el tsunami era un telón de fondo para un drama familiar edulcorado. Aquí, el dolor no tiene banda sonora emotiva ni planos heroicos; es un agujero negro que engulle a sus protagonistas y al espectador con él.

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La jungla como espejo del infierno conyugal

Jeanne (Emmanuelle Béart) y Paul Bellmer (Rufus Sewell) son el retrato perfecto de la burguesía occidental en crisis existencial. Él, un arquitecto de éxito con la sensibilidad de un ladrillo; ella, una mujer rota que se aferra a un clavo ardiendo: la posibilidad de que su hijo, desaparecido en el tsunami de 2004, siga vivo. Cuando Jeanne cree reconocerlo en un video amateur filmado en las profundidades de Myanmar, la razón se va por el desagüe. Lo que sigue no es un viaje de rescate, sino una espiral de autodestrucción digna de Apocalypse Now (1979), pero sin el glamour de la guerra ni el carisma de Brando murmurando "El horror… el horror".

Du Welz no se anda con rodeos: desde el primer fotograma, queda claro que esto no es un thriller comercial. No hay pistas bien plantadas, ni giros narrativos limpios, ni un villano con motivaciones claras. La selva no es un escenario, es un personaje más, un organismo vivo que respira, suda y devora. La fotografía de Benoît Debie —colaborador habitual de Gaspar Noé— es una obra maestra de la incomodidad visual. Olvídense de los paisajes exóticos de postal: aquí la jungla es un laberinto de sombras aceitosas, donde la luz se filtra como si atravesara un trapo sucio. Los planos están bañados en una paleta de verdes enfermizos, marrones podridos y negros profundos, como si la película hubiera sido rodada dentro de un pulmón infectado. La cámara se mueve con la torpeza de un borracho, tambaleándose entre los árboles, sumergiéndose en ríos turbios, como si también ella estuviera contagiada por la locura que corroe a los Bellmer.

Y luego está el sonido. Dios mío, el sonido. Du Welz y su equipo de diseño sonoro convierten la jungla en un personaje ominoso, un susurro constante que se cuela entre los diálogos (o la falta de ellos). El zumbido de los insectos, el crujido de las ramas, el chapoteo del agua… Todo está amplificado hasta lo insoportable, como si el espectador tuviera los tímpanos pegados a la oreja de Jeanne. En una escena clave, el silencio repentino es más aterrador que cualquier grito. Es el sonido de la cordura rompiéndose.

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Los niños espectrales: cuando el horror no tiene rostro

El tramo final de Vinyan es donde la película se vuelve realmente insoportable —en el mejor sentido posible—. Tras días de vagar por la selva, los Bellmer llegan a un poblado perdido donde solo hay niños. Pero estos no son los angelitos rubios de El pueblo de los malditos (1960). Son criaturas salvajes, desnutridas, con miradas vacías y sonrisas que hielan la sangre. Du Welz no explica quiénes son, de dónde vienen ni qué quieren. ¿Son supervivientes del tsunami? ¿Huérfanos abandonados? ¿O algo mucho peor?

Aquí es donde Vinyan se acerca peligrosamente al cine de terror asiático, pero con un giro nihilista que lo aleja de cualquier convencionalismo. Los niños no son víctimas, son depredadores. No buscan ayuda, buscan carne fresca. La escena en la que persiguen a los Bellmer por la jungla, con sus risas distorsionadas y sus movimientos espasmódicos, es pura pesadilla lovecraftiana. No hay jump scares, no hay sustos baratos: el terror es atmosférico, como un gas venenoso que se filtra en la sala de cine.

Y entonces llega el clímax. O lo que se supone que es el clímax, porque Du Welz no tiene piedad. La película se descompone en una sucesión de imágenes oníricas, casi abstractas: Jeanne corriendo entre la niebla, Paul ahogándose en un río de lodo, los niños acercándose como una manada de animales rabiosos. No hay resolución, no hay catarsis. Solo el vacío. Como si el propio Du Welz hubiera decidido que, después de tanto sufrimiento, lo único que merecían sus personajes —y el espectador— era un final tan ambiguo como devastador.

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Actuaciones: Béart en modo kamikaze emocional

Emmanuelle Béart no interpreta a Jeanne, se convierte en Jeanne. Su actuación es un descenso a los infiernos del método, una performance física y emocional que roza lo insoportable. Béart, que ya había demostrado su valía en películas como Misión imposible (1996) o 8 mujeres (2002), aquí se despoja de cualquier atisbo de glamour. Su Jeanne es una mujer al borde del colapso, con los ojos inyectados en sangre, el pelo enmarañado y la ropa pegada al cuerpo por el sudor y la humedad. No hay un solo momento en el que no parezca a punto de desmayarse, de gritar o de arrancarse la piel a tiras.

Rufus Sewell, por su parte, hace de Paul, el marido que intenta mantener la compostura mientras su mujer se desmorona. Su actuación es más contenida, pero no por ello menos efectiva. Paul es el contrapunto racional a la locura de Jeanne, pero también es un cobarde. No la detiene porque no puede, pero tampoco la acompaña de verdad. Es el espectador pasivo de su propio naufragio, y Sewell lo interpreta con una frialdad que resulta casi tan inquietante como la histeria de Béart.

El resto del reparto es funcional, pero destaca Petch Osathanugrah como el gángster tailandés que les ayuda a adentrarse en la jungla. Su personaje es una mezcla de guía turístico siniestro y traficante de sueños rotos, y su presencia añade un toque de realismo sucio a la pesadilla.

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Comparaciones cinéfilas: de Herzog a Lynch, pasando por el J-horror

Vinyan no se parece a nada que hayas visto antes, pero bebe de fuentes muy concretas. La influencia más obvia es Apocalypse Now, no solo por el viaje río arriba hacia la locura, sino por esa sensación de que la naturaleza es un enemigo implacable. Du Welz, como Coppola, entiende que la selva no es un escenario bonito, sino un monstruo que devora a los intrusos.

Pero también hay ecos de Werner Herzog, especialmente en la forma en que la película retrata la lucha del hombre contra un entorno hostil. Como en Aguirre, la cólera de Dios (1972), los personajes de Vinyan están condenados desde el principio. No hay redención posible, solo el lento deslizamiento hacia la locura.

Y luego está el terror asiático. Du Welz toma prestados elementos del J-horror y el K-horror —los fantasmas, los niños sobrenaturales, la atmósfera opresiva—, pero los filtra a través de su propia sensibilidad europea, más sucia y menos estilizada. No hay planos elegantes ni maquillaje impecable: el horror aquí es orgánico, como si la propia película estuviera pudriéndose en tiempo real.

Por último, hay un toque de David Lynch en la forma en que Vinyan juega con la ambigüedad narrativa. Como en Mulholland Drive (2001), nunca queda claro qué es real y qué es alucinación. ¿Jeanne ve realmente a su hijo, o es su mente fracturada proyectando sus deseos? ¿Los niños son fantasmas, o solo víctimas de la guerra y el abandono? Du Welz no da respuestas, y eso es lo que hace que la película sea tan perturbadora.

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Lo mejor

• La fotografía de Benoît Debie, que convierte la selva en un organismo vivo y viscoso. Cada plano parece bañado en sudor, sangre y clorofila podrida.
• Emmanuelle Béart en modo kamikaze emocional. Si el Oscar se diera por meterse en la piel de personajes al borde del abismo, esta sería su ganadora.

Lo peor

• El ritmo moroso del segundo acto, donde la película parece quedarse atrapada en su propia niebla. Si no fuera por la tensión atmosférica, sería insoportable.
• La ambigüedad extrema que puede dejar a más de uno con la sensación de haber visto un rompecabezas sin todas las piezas. No es para quienes buscan respuestas claras.

El Veredicto de Claqueta Ácida (7.8/10)

Vinyan es una película que se clava en la garganta como una astilla envenenada. Fabrice Du Welz no hace concesiones: ni al espectador, ni a la lógica narrativa, ni a la comodidad visual. Es un viaje al corazón de las tinieblas del duelo, donde la selva no es un escenario, sino un espejo que refleja nuestra propia podredumbre. No es una película que se "disfruta", sino una que se sufre, como un mal viaje del que no puedes despertar. Y sin embargo, ahí radica su grandeza: en su capacidad para infectarte, para quedarse contigo días después de haberla visto. Si buscas un thriller convencional, corre en dirección contraria. Pero si lo que quieres es una experiencia cinematográfica que te deje marcado, Vinyan es tu veneno. 🌿🔪💀